Почему все трагично? А что будет завтра? Вот так и просыпаюсь последний месяц. Хочу написать тебе, сказать о том как все достало, обнять. Я знаю, ты меня поймешь. Ты меня всегда понимаешь. Но не пишу.
Характер? Может быть. Я слишком тебя люблю и слишком нуждаюсь в тебе, чтобы каждый день портить настроение. Я не появляюсь нигде. Зачем я создала этот блог? Почему я не веду старый. Или не записываю мысли просто в тетрадку. Вся моя жизнь-разбросана. В сети. На листах. В памяти лишь моменты. И почему зачастую они плохие? Гоголь ли так говорил? Ну да, давай о классиках. Я больше не могу выходить на улицу. Когда еду в метро- думаю о тебе. Во всех прохожих я стараюь заметить лишь хорошее. Вот уже с апреля. Когда первый раз в том городе увидели австроамериканцев. Я не могу говорить о тебе, но хочу это делать. Говорю/убеждаю себя все бросить. Ты знаешь, это так же отвратительно, как смех омерзительной одинокой телки над ужасно провальной недошуткой понравившегося ей паренька.
Я устала. Извини, что постоянно жалуюсь тебе.
Я пишу тебе письма. Много писем. Но никогда не отправляю их. Открыв ящик иногда беру первое попавшееся, перечитываю, на душе становится опять невыносимо грустно. Откладываю.
Мертвые письма. Никому не нужные. Мертвая жизнь. Которая не нужна даже мне.
Мертвая я. Которой больше ничего в этой жизни не нужно.