Девятое января, десять вечера.
Для меня поет Юи. В комнате светло, как в офисе - осенью тусклые пузатые желтые лампы сменили на белые, неуютные, к которым я долго не могла привыкнуть.
Даже, кажется, ревела как-то вечером из-за них. Дура.
Итак… Позади первый день учебы после почти двухнедельного отдыха - зимних каникул. Никогда ещё не ощущала так остро, сидя на уроках, что хочу вернуться домой, спрятаться от людей, перестать думать о своих действиях, пичкать голову тем, что не волнует и не взволнует никогда.
Весь вечер думаю о том, что хочу взяться за новую работу. Огромную, трудную работу, которую я представляю себе в самых общих чертах - почти уверена, что не закончу её, брошу после второй главы, и вообще нужно заниматься тем, что уже начато, но… О, черт. Черт. Как же хочется.
Сказать больше и нечего особо, писать - не о чем, незачем.
Разве что… Напомнить самой себе, что Вьюи существует, и иногда сюда можно писать какую-нибудь чушь - когда накатывает. Совсем редко.
Такие дела.