В пенале подруги месяц назад оставила записку следующего содержания:

Жан-Поль Сартр. Тошнота

Сегодня она откопала её в своём пенале и показала мне на уроке. Я подписала на обратной стороне:

НЕ ЧИТАЙ

Оказалось, было уже позно. Она прочитала уже половину. Говорит, что её нравится. Так я завожу нежелательных друзей по интересам. Я то-думала, что буду щеголять звонкими фамилиями "Кафка!", "Сартр!", "Камю!". Ну да, соглашусь, Кафка звучит, как последние альвеолы легких, которые выкашливает на ладонь чахоточный больной. Просто их никто не читает из тех жизнерадостных и оттого полупьяных, кто не знает, каким образом Холмс платит за недешевую комнатку на Бэйкер-стрит, кто понятия не имеет, что такое экзистенциализм. Сама-то радовалась сегодня, мол, приду домой, а там-то дешёвый кофе ждёт, и собрание сочинений Бердяева, и отсутствие Джонатана. Я погружусь в мир полуденного страха, забуду о провальном уроке по физике, о разбитом вдребезги французском, о том, что я испортила чью-то жизнь, посоветовав Сартра. Но нет. Я лучше пересмотрю "Холмса".