Я открываю наугад дату из переписки с А. и начинаю ругаться, как чертов сапожник, ибо невозможно быть еще более глупой и истеричной, чем я 2 года назад. Но все это читается и так мило, там столько любви, которая не умещалась в словах или стихах, а которая вкладывалась в желания, желание обнять, желание быть ближе, желание научить или прикоснуться, а потом желания задеть или успокоить, изменить или помочь. Я начала отпускать его, по-настоящему, даже в мыслях. Первый признак этого хотя бы то, что я читаю наши воспоминания и мне хорошо от них, мне от них светло, я даже не плачу по им, ушедшим так далеко. Мне, наверное, все таки повезло с ним, А. просто кладязь бесценного опыта.