В каждом предмете можно увидеть жизнь, её красоту и необычность. Каждая её форма блещет разнообразием и совершенством. Я так привык ко всему этому, что разучился видеть всю эту великолепность. Меня тянет к серости, затхлости, душащей лёгкие изнутри, тянет к пустоте и тишине. Мне нравится сидеть в пыли и пепле из костра, в которых сожжены мои записи из прошлого, и думать, что я отмучался и осталось совсем немного до конца.
Я перечитал на несколько раз все оставшиеся записки, они просто идеальны, это моя личная квинтэссенция из самых глубоких мыслей и ощущений! Мне кажется, что я достиг своего финала. Вот то место, где мне суждено остаться физически. Место, где нет суеты больших городов, нет шума машин, нет голосов тысяч людей, а в руках самое чёткое определение всех смыслов. Только ветер, шепчущий колыбельные, озеро, тихо плещущееся на фоне последнего тёплого заката, и лес, скрывающийся под тьмою леденящей ночи. Я смотрю на догорающие клочки бумаги и понимаю, что я полностью завершил начатое когда-то давно, я таки написал то, что не давало покоя моей истерзанной душе. Написал не для кого-то, а только для себя… только для себя…
За мной дверь в пустой домик, там нет никого. Тишина кличет меня идти спать, спать долго, спать и видеть сны, прекрасные настолько, что не захочется просыпаться. Там, в безмолвии, я лягу на прохладную кровать, накроюсь старым одеялом, а под подушку положу свои оставшиеся записки. Пусть мне приснится что-нибудь красивое…