Что есть моя жизнь? Это нечто материальное, ощутимое, иль только мысленно можно представить олицетворение существования? Я лишь один из представителей тех, кто только наблюдает и не принимает участия в этом представлении клоунов и мне кажется, я навсегда таким останусь, всегда буду тем, кто со стороны видит всё и обсуждает это, а сам ничего из себя не представляет. Чувствую, что впереди нет ничего нового, интересного. Впереди меня лишь ждёт стол с пустыми листами и конвертами без адреса. Мои письма ждут, мои мысли поют, моё сердце зовёт, а душа щебечет, они просят, чтобы я остепенился, одумался и перестал быть таким безразличным. А я просто не внемлю их зовам… мне просто не хочется что - либо менять, ибо меня всё устраивает, устраивает размеренных ход моей жизни, если это можно назвать ходом, а не резвым течением с упущением драгоценного времени, которого так мало отведено каждому из нас. Всё ясно – я не умею ценить то, что имею, и учиться уже, к сожалению, поздно…