Ты не знаешь, где это началось, и уж точно не имеешь ни малейшего понятия, где оно закончится. Ты только ведаешь, что все уже не так: и кофе слишком плох, и музыка, от которой еще недавно был без ума, надоедает, и теперь ты не можешь уснуть. Мало сна, много мыслей. А самое страшное, ты даже не знаешь, что именно занимает твое сознание: будто просто непрерывное шипение где-то глубоко у тебя в мозгу. И его тяжело заглушить, ты уж точно не в силах. В такие моменты ты готова поверить в демонов, которые преследуют тебя по пятам. Только тот чертов человек, который, судя по всему, и стал причиной этого, надеюсь, временного помутнения рассудка, может остановить это безумие. Только обычно все обертается не в лучшую сторону: ты словно завсегдатай больницы, перестаешь существовать в настоящем, переносишься в ваш мир, а о твоем присутствии напоминает только дурацкая улыбка, которая нагло выдает тебя и твои чертовы внутренности. И не факт, что это ваш мир, вполне возможно, что это всего лишь твоя психологическая патология, билет в больницу для душевно больных, в один конец. И ты бороздишь внутренне море вас обоих и боишься не выплыть, но все же бойко бросаешься самый эпицентр водоворота. Ты до жути боишься нырнуть на самое дно и остаться там. И все же, нет ничего, чего бы тебе хотелось больше. И даже очень возможно, что ты там задохнешься и сдохнешь не героическою смертью в конвульсиях уходящей от тебя жизни. Твои кисти, такие хрупкие, с прослойкой тоненьких вен, сломаются под весом воды, которая укрывает тебя, и ты больше не сможешь взять себя в руки. И навсегда останешься там, будешь нюхать кокс через однодолларовую купюру и слушать рок-н-ролл. А ведь ты думала, что чувства - это эксклюзивно, черт подери. Да, только в узких кругах обитателей психбольницы.