Тяжело писать, но надо. Иначе боюсь забыть эти мысли.
Уже и не понять, кто от кого ушёл. Он от меня или я от него. Кажется, мы оба друг от друга.
Мальчик, я предлагаю тебе всё, и хочу, чтобы ты был счастлив, но нет, ты хочешь валяться на летней траве, страдать и слушать гитарные рифы. Хорошо. Вперёд. Подкину тебе пару-тройку треков. Убегай.
Никогда у меня не случалось так, чтобы я нравилась такому, как Андрей. Он невероятно красив, бородат, начитан, музыкален, и он поэт. Вокруг него вьются девушки стаями, а он кайфует от моей едкой ироничности, от моего вечно насмешливого взгляда.
Он жуткий ребёнок, с глубоким серьёзным взглядом.
Когда встречаются 2 поэта, неважно, хорошие или плохие, просиходит что-то странное. Это знание, что он писал другим и о других, вообще не радует. И я тоже писала, а ему каково?
Их 2 добрых, светлых, лёгких, а я стою и не знаю, что делать. Меня всё время рубит, сон - хороший способ уйти от размышлений и решений.
В голове туман, ничего конкретного.