В первую же нашу встречу ты сказала о том, что любви не существует; ты - на год старше меня, в моих руках - текущее эскимо. И я, смешавшись, пытаюсь тебе возразить:
— Ну..как же так! Может и существует..
Тебе сызмальства твердят, что любовь есть - и ты едва ли находишь в себе силы это оспорить. Любовь есть, любовь прекрасна, любовь вечна - это ты слышишь из каждого чайника.
Но ты была абсолютно права: любовь в массовом понятии все же существует, что выражается лишь в нашем ее предвкушении, в остальных же случаях ее нет.
На любовь по умолчанию я не способен и едва ли буду: любовь по фактору родства, любовь по причине схожих интересов, одержимость внешними чертами - все это слишком далеко от меня.
Я люблю людей за собственную любовь, иными словами, я люблю их лишь за то, что я, непосредственно я люблю; я люблю в них собственные добродетели, собственную живость, я люблю их за неуемный пожар собственных чувств, я ликую потому, что все еще способен на трепет и тонкие мановения души; все это немного напоминает мне акт некой духовной мастурбации, я люблю - но в итоге люблю лишь себя. Сам себе я - высшая инстанция, сам себе я - кровавый клинок Немезиды, сам себе - единственный наместник, палач, плакальщица и нежно возлюбленный.
Предан был я лишь самому себе - предан беззаветно, влюблен лишь один раз - в себя; но такими вещами, должно быть, не бравируют в публичных дневниках.