Привет, док. Я придумала тебе имя. Отныне ты будешь зваться Джорджем, Джо. Джо Блэк, например. Как олицетворение смерти в том фильме Мартина Бреста. Я как будто разговариваю с ней, то есть с тобой, но ты её воплощаешь в себе. Символично, учитывая, что смерть - конец любой жизни, а значит, последний спутник, как духовный наставник или совершенство, к которому следует стремится. Разговаривать с собственной смертью… Занятная беседа бы вышла. Но сейчас о другом, верно?

…и сердце стучало уже довольно отчётливо, когда заканчивался второй цикл тренировки - этой маленькой свободы движений, когда думаешь лишь о том, как бы не подохнуть на полу собственной квартиры. Грохнуло отчётливо, будто специально, демонстративно, мол, заканчивай свои глупости и обрати внимание на меня. Вторая гроза за эту весну. Прекрасно, но уныло. Никакого ветра, лишь вспышки и это навязчивое грохотание. Но всё же, закрыв глаза на неловкость и нерешительность грозы, выходишь на балкон. Пару секунд смотришь на капли, стекающие по стеклу - сильно льёт, скучал? С некоторым волнением отворяешь окно… Ну, привет? Капли холодные, ледяные, всего вторая, ещё не успел разогреться, как нужно. Но ничего. Рада свидеться. И эти холодные мокрые ладони, беспрестанно трясущиеся, касаются твоих. Дождь - прекрасный собеседник, Джо. Когда он барабанит по твоему подоконнику, то кажется, будто все эту звуки в тысячи раз ценее всех разговоров, которые когда-либо происходили на земле. Сначала он шёл неистово, будто едва сдерживаясь, мочил мои ладони и морозил их, словно хотел сделать меня собой, но затем он слегка стих, и, чуть приблизившись, прошептал: "…