Я разваливаюсь на части, как Распутин в "Анастасии". Только если он физически, я же чувствую как от меня отваливается внутренняя штукатурка. От этого уже не больно, только неприятно, если быть до конца честным. Хотя зачем вам моя честь, когда цена только на красивые мысли и "правильные" суждения. У меня еще хватает сил на сарказм, но говорить желания все меньше, а я все больше ухожу в себя, закрываю свои мысли от окружающих, прячась за очками и привычным черным юмором. Синяки от бессонных ночей все больше, а спать так и не тянет. Кажется скоро я совсем растаю в своей хандре, когда настроение меняется по минутам. Врут, когда говорят что тишина лечит. Ни черта. Она лишь усугубляет внутреннюю тоску. А к черту. Все пройдет, побольше шума и по меньше тишины.