Я не умею писать стихи. У меня довольно часто спрашивают, не пробовала ли я перо в области поэзии, на что я активно отнекиваюсь. Я не люблю это дело, у меня не возникают рифмы в голове так же, как возникают прозаические обороты речи. Общеизвестный факт: люди, как правило, не используют в разговорной речи дее/причастные обороты, вводные слова и т.д. Я использую. Я думаю такими фразами, они хаотично возникают у меня в голове. И если какая-то фраза меня цепляет, я выхватываю ее, оттачиваю и прокручиваю на языке много раз. Так и получаются любые мои тексты. А вот со стихами гораздо сложнее. Ну не могу я сидеть и высасывать из пальца по одной рифме, попутно согласовывая ее со смыслом. По мне, если нечего взять и сходу написать, то нечего писать вообще. Это чувствуется — если автор писал на одном дыхании.
Многие знают, что я часто провожу бессонные ночи. В одну из таких надрало меня почитать стихотворения современных авторов. И знаете (безусловно, прозой мне удастся лучше описать ощущения), меня наполнило какое-то неподвластное мне чувство. В пол четвертого утра как-то не особо тянет на подвиги, но тут меня просто разрывало чувство неисполненности. Я не могла сидеть на месте, не хотела пойти покурить или выпить чаю, но меня раздавливало изнутри, расщепляло на части и грозилось вырваться наружу это неизведанное чувство. И я взяла тетрадь. То, что вышло меня не устраивает. Откровенно говоря, мне не очень-то и нравится. Но, так как в моей квартире хранится столько всякой всячины по работе, учебе или просто по интересам, что я не удивлюсь, если, разбирая бумаги, найду, скажем, ритуал вызова бога смерти на древнегреческом или руководство по эксплуатации марсохода, то я решила выложить плод моих ночных мучений сюда. Не буду использовать психологические приемы вроде «не читайте этот бред», — читайте, раз уж подписались, но на многое не рассчитывайте.
Глупое занятие, скажу я вам,
На ночь читать стихи.
Душа моя, словами израненная,
Не мучай, прошу, пощади.
Там на улице воет ветер,
А на кухне стынет пряный чай.
Это пророчило, казалось бы, тихий вечер,
Если бы я не наткнулась на эти строки,
Случайно, будто бы невзначай.
Чужие слова так глубоко проникают в душу.
Меня, казалось, давно уже ничто не тревожит.
Но в эту по-зимнему холодную стужу
Печальный вздох снова на нотную бумагу краски положит.
И как не бывало напускного спокойствия,
(Читай отупления)
Что внутри меня невидимое цепями сдавливало.
А раньше лишь музыка имела воздействие
На мое преступление,
Когда я чувства тупым мечом жестоко обезглавливала.
Бессонные ночи, алкоголь и табак
Угрюмо и молчаливо мне воздвигли распятие.
А я сижу с закрытыми глазами и легонько кусаю кулак
На ночь читать стихи — неблагодарное занятие.
4:13, 26 марта 2013.