А у меня дома сломанный домофон. Каждый раз, как я выхожу покурить в подъезд, задеваю его плечом. Трубка падает, и я вешаю ее на место с равнодушной усталостью, граничащей с холодной ненавистью.
Наверное, это немного занятно (а на самом деле безвыходно печально): садиться в подъезде и, прикуривая сигарету, собирать кубики на телефоне. Чем больше кубиков одного цвета соберешь вместе, тем больше баллов получишь. И вот ты убираешь кубики других цветов, чтобы выстроить линию из нужных тебе. Просчитываешь, чего и как. И вроде бы собрал уже неплохое количество, но еще осталась парочка незадействованных. И ты наугад/наудачу (какая, черт возьми, удача может быть в идиотских кубиках) убираешь еще парочку, а твоя конструкция возьми и развались на две части. За них тоже дадут баллы, но уже гораздо меньше, чем за ту линию. Иногда эти кубики напоминают мне мою жизнь. Вот вроде бы складывается все хорошо, но до идеала чуть-чуть не дотягивает. Ты тянешься к этому идеалу, а оно все рушится к чертовой матери. И ты сидишь, смотришь на развалы и вспоминаешь, что раньше-то было лучше. И зачем только решил что-то поменять?
Чертовы кубики.