Одна девушка сказала мне, что все, на чем, как я наивно полагал, строилась моя жизнь - не более, чем действие определенных химических веществ на мой мозг. Я упорно отрицал это; еще бы, мне не хотелось совершенно в то верить. Сердце мое, выпиравшее иными днями уродливым конусом из-под майки, едва ли имело что-то общее с обыденными процессами организма, едва ли оно затихало лишь к утру, оставляя меня хныкать на простынях, лишь оттого, что тело мое вновь играло со мной злую шутку.

Но с принятием сего факта мне стало куда проще оправдываться. Если все мои трепыхания - не более, чем злоключения неких веществ в моей нервной системе, все на свете упрощается раза в три. Я скучаю по тебе - и вспоминаю, что все это - лишь отголоски ударивших в голову гормонов. Мне хочется порезать себе лицо - и я вновь свожу все к химическому процессу. У меня ничего нет - и, опять же, это все не больше, чем пресловутые гормоны. Души нет, мертветь мне некуда; жизнь - это то, что случается с другими,

стало быть, куда мне торопиться?