05-10-2012
Я возвращался домой, окутанный запахом прелых листьев, редкие фонари, зажегшиеся возле подъездов, напоминали тыквенные светильники в канун Дня Всех Святых. Я возвращался домой, улица кутала меня собою, становясь моими латами; вид устланных листвой дворов относил меня куда-то в мрачные ирландские провинции, ну, их тех, что славятся домами и привидениями. От домов за версту несло чем-то жутким, аллея тонула во мгле, я шел, с головы до ног облепленный тишиной.
Я возвращался домой и ощущал себя неимоверно несчастным. Мне это нравилось - странное дело! Было же какое-то извращенное удовольствие в том, чтобы чувствовать себя плохо, наполняться дурацкой жалостью к себе же, хотя жалеть там было явно нечего.