Не перечитываю текст дважды.
Начинаю с талантов, заканчиваю собой.

Так некоторые моменты переворачивают жизнь. Книга, фильм, место, люди меньше всего, как ни странно. Что-то разрушает, что-то помогает понять себя.
Слова не моё. Есть действительно люди умеющие писать. А мне просто нравится что-то создавать, вроде моих мыслей тут. Я бы хотела стать писателем, но я слишком рассеяна. Мысли перескакивают, нить рвется, смысл теряется. Я хочу рассказать все и сразу, но так не бывает.

Мои компексы зреют во мне как плесень в сырой ванной. Есть моменты, когда мне хочется замкнуться и никогда не произносить и слова, забыть как строить предложения. Я не умею открываться полностью перед людьми; вечные недоговоренности, обрывчатые предложения. Пишу не то, что думаю. Думаю не то, что пишу. Я теряюсь в выборе. Смущение от того, что все узнают мою изнанку подавляет меня раскрыться на максимум. Боюсь критики. Наверное для этого состояния есть термин, что-то вроде "комплекс писателя". Было бы неплохо.

Иногда эти недоговоренности приследуют меня в реальности. Даже сама с собой я редко бываю честной. Всегда убеждаю себя в чем-то. Я уверена, что я сейчас, это эволюция убеждений, которыми я кормлю себя лет с 13. Я не знаю себя или не хочу.
Слова превратились в предложения, но снова потеряли линию и смысл.