О, свит лорд, это чувство.
То самое, когда через пол года, через несколько баночек валерьянки, через множество метаний туда-сюда, через пессимистичные ответы магического шара, что "мало вероятно" написать в конце множества страниц, твоих страниц, моих страниц, боже мой, написать это слово.
Эпилог.
Нет, серьезно. Эпилог, о господи. Чертов эпилог.
Моя прострация окончена, гора пересечена, та же самая гора покинула плечи.
Свободна не только я, плевать на меня.
Свободны люди, измученные на этих страницах.