Меня перестали греть мысли, которые посещают мою голову уже миллион раз за день. Перестали греть мечты, желания и сны. Мне вообще перестало что-то сниться. Вся жизнь превратилась в одну сплошную пустошь; в нет ничего ужасающего, нет ничего прекрасного. Я всё отчаянно рвусь в побег, всё желание - это побег. Но сложно поверить в то, что от себя всё же можно убежать. Ни один город-миллионер не спасёт, ни одна чашка чая или книга. Книга, всё же, лучше всего усыпляет, - снотворное. Она творит мой сон, но не уталяет. Просто медленно, больно и жалко убивает.