Сделать что-нибудь. Что угодно, лишь бы не чувствовать холодного, пробирающего до костей равнодушия к себе. Пусть ненависть, отчаяние, но ни ничего. Безучастный взгляд в зеркало. Вымученное лицо. Впалые, безжизненные глаза и кривящиеся губы, в попытке изобразить жалкое подобие улыбки. Не получается. Даже суррогата. Даже ухмылки. Неужели это я? и внутренний, писклявый голос, с налетом небрежности и презрении бросает « да, братан, это ты. Не потерялся, правда, сдал не хило». Мотаю головой. Неудачная копия в зеркале повторяет мои движения. «Значит, действительно я» мелькнуло в голове. Курить хочется так, что в горле словно водят наждаком. Шрамы. Татуировки. Шрамы. Ни одного нетронутого места. Голова трещит, переваривая тугие, тяжелые мысли внутри черепной коробки. Уснуть бы. Лет на сто.