Говорю матом, а думаю стихами. И не от того, что не умею выражать свои мысли, а как раз наоборот. Тёплая вода льётся на голову, по венам несётся грязный поток, а я думаю, почему Сатана всегда счастлив или куда бы вскарабкаться, чтобы сверху было небо, а не потолок? Всё кружится в безумном танце, я разговариваю с зеркалом
И Бог спрашивает Ад: "Полон ли ты?" И Ад вопит: "Ещё! Ещё!" И Сатана всегда счастлив И я вижу свою кровь на кафеле И над головой читают то ли Псалтырь, то ли Блока.