Прохожие еле заостряют внимание,
На третьесортных актёров streets.
Реальность – выколотая точка касания,
Скучный творец-гид, бесконечные trips.

Это затянувшийся, нудный коллапс,
Продолжающийся по инерции.
Вместо слов невероятное количество клякс,
Ставшее для нас квинтэссенцией.

Black pain уже не лезет в горло,
Будто не своё, а инородное что-то.
Нескончаемо на кровати wallow,
Это предсмертное, последнее сальто под соло.