Ты вроде и цел, и здоров,
И депрессия кончилась вечная.
Даже ушёл мат из стихов,
Но ты по-прежнему. В микротрещинах.

Ты ходишь на работу, свидания,
Болеешь, лечишься, живёшь как все.
В квартире кончалось то молчание,
Но ты умираешь. В каждой весне.

Любят тебя, любишь и ты,
Накрываешь чужое тело своим.
Но все твои куплеты допеты,
И поиск себя уже утомил.

Ты доверяешь кому-то. Ошибка.
Учишься всё делать снова.
В виде обиды и горя присыпка,
Но это так глупо. Так бестолково.

Просыпаешься, одеваешься,
Один идёшь по улице утром.
Поздно обещать, что покаешься,
Внутри себя ты носишь тысячи трупов.