Говорят, поэты и писатели своими текстами обращаются к людям. Иногда это бывает отдельный человек, иногда и все Фамусовское общество. Все это скорее не произведения, а способ достучаться. Но это общение односторонне, ведь обратившись в народ, автор не получает ответа, он может лишь догадываться о реакции оппонента.
У нас же с тобой получается все совсем по-другому. Я слушаю твой голос, из под аппарата которого выходят все новые и новые стихи со скрытым смыслом, а сама отвечаю тебе в блоге, который, ты, возможно, даже и не читаешь, и даже не вспоминаешь о существовании такового. Хотя не знаю, может в твоих строках и нет подтекста с отсылом ко мне, возможно, я просто себе все надумываю, и все это параноидальное бредоподобное фантазирование.
Наше общение - диалог во вселенную, открытый колебательный контур, ты, как физмат, должен понять. А мне так не хватает реальных разговоров по вечерам о наболевшем и бытовом. Не хватает твоих пошлых шуток, нашей кухни, планов на будущее, наших близнецов, Рио-де-Жанейро. Мне не хватает твоего протяжного "чтооо", нежного, тихого "Полиииин? Я тебя люблю. Очень-очень сильно", или шутливо-серьезного "я тебе ребра сломаю". Интересно, ты говоришь так своей новой девушке?
Ты - Гумилев моей Ахматовой. Нас связали твои стихи, а сейчас только они остались единственным способом поговорить. Поконтактировать. Помоноложить.