Он мне шепчет: "вернись", а я мыслями с другим, таким несуразным. Он нашёптывает, мол, прости, дорогая, за все письма без ответов, за все строки, что писала все эти годы впустую, за других прости, да за вечно недоступного абонента. Он мне шепчет: "вернись", а я мысленно смеюсь заливисто, то и дело волосы поправляю, гляжу на него, другого, - не могу насмотреться. Он настаивает, - мол, прощу, дорогая, всех тех, с кем пыталась забыться, убежать от правды или же лжи, крики твои и слова гнусные, что разлетались тут и там, - тоже прощу, милая. Выдыхает моё имя вместе с сигаретным дымом. И я смотрю на него, уверенного в своей непобедимости/неотразимости, выдыхаю заодно, - чувства развеяны по ветру. Ты прости меня, ненаглядный, но с ним, другим, смеётся звонче и живётся лучше.