Жизнь закипела, забурлила. Кондуктора зевают в полупустых троллейбусах, бабульки с сетками наводнили остановки, из парадных повалили заспанные трудяги. Шумят машины, разливается по кружкам горячий кофе, хлопают двери, мои друзья давно уже пойманы в сети Морфея. Я же пишу, сминаю пальцами окурки, собираю по углам мусор, неустанно поглядываю на часы. Проклинаю пропавший сон.
Невольно вспоминаю его кудрявые локоны. По ним бы рукой провести. Разочек, другой, третий. В них бы вцепляться в порыве необузданной страсти. После же с дурацкой улыбкой на лице приглаживать, умиляться самой себе.
Иногда мне даже кажется, что я, пожалуй, влюбилась. Беспросветно и бездумно. Иногда даже кажется, что люблю. Безответно и понапрасну трачу последние нервы. Чаще же думаю, что вовсе сошла с ума.
А он дразнит меня упрёками, то и дело задевает исподтишка. Дурачится, как ребёнок, а бьёт из раза в раз прямо в цель, калечит и без того израненную душу.
Подстрекает ненароком, втягивает в своё извечное "слабо-не слабо". Ну, ребятки, кто тут спасует? Дудки.
Это всё проклятый рассвет. Пьяные слёзы, дурные мысли, остывший чай. Тысяча нежных слов, да все не по адресу.
Пора бы, пожалуй, признаться себе, что писать о любви без капли оной в жизни - глупо.