Нет, к черту всех этих таракашек после 23.00. Я лучше поразбираю архивы. И поделаю это только для себя, так что все ниже представленное будет абсолютно безынтересным и малозначащим, вырванным из контекста, бессмысленным переводом электроэнергии. Вроде того что предупреждаю.
"Что происходит со мной? Я заражаюсь чем-то серьезным или просто схожу с ума, вслед за тем странным человеком, что живет через один балкон от моего? Сегодня я наливала себе чай, а потом вдруг очнувшись на третьей строке книги поняла, что чай давно остывает со стороны стола, той, что напротив меня. Я вспоминала, что он там делает – но так и не смогла вспомнить. Так словно бы я делала этот чай человеку что сидел напротив – а я уверенна, что там кто то сидел. Там постоянно кто-то сидит, на той стороне стола. Дело в том, что я и чай то такой не пью – не знаю даже откуда он у меня. Вот она, моя пачка с чаем, стоит на столе рядом с чайником – чтобы долго не искать. А этот чай – он не мой я точно знаю это. Нет, это может и мелочи и с каждым бывает, но ведь нет же, нет – я знаю, что как будто бы даже услышала спасибо в ответ на дымящуюся кружку протянутую на конец стола. Не могу вспомнить точно – я читала книгу, и потому не следила за собой – но чай, что я делала себе – я отдала кому то другому. Гляди, по-моему, его даже стало меньше."
Летняя шизофрения, куда без нее.
"Наверное если поискать - то я найду достаточно людей, которые с уверенностью скажут, что знают меня. Но как такое может случиться, если я сама не знаю о себе ничего. Даже такие мелочи вроде любимых запахов, слов, расцветки шарфа на зиму - даже такие вещи, которые, по сути должны быть полностью, безраздельно моими - они не принадлежат мне, потому что я не знаю - кто я. Я существую, это легко понять - но вот живу ли - уже вопрос. О чем я думаю, когда мне кажется, что я сплю? Может быть во мне живет совсем иной человек, чем я себе себя представляла. Может быть во мне прячутся сотни разных людей - кто-то из них любит оперу, кто-то Оскара Уайльда, кто-то корриду, кто-то поддерживает экологические движения. Сколько людей может уместиться в человеке, и может ли при этом он сам решить кто будет брать верх? Не так, что сегодня я тот, кому нравится Моне, а завтра тот, кто пачкает баллончиками стены. А так чтобы однажды и навсегда.
И ведь не факт, что верх возьмет кто-то лучший. Обликов бесконечности, но кто из них сильнее решаю точно не я. Ведь, быть может, я и ненавижу жестокость, но при этом покупаю индейку на день благодарения и кутаюсь в шубы."
Ополовиненый опус о добре и зле. Логика не усматривается.
"Его грязные ботинки – первое, что я заметил."
Да да. Я, отчего то считаю, что фразой про ботинки можно начать любый сто страниц.
"Началось все с того, что у меня умер кот. Просто как-то вечером лег у входной двери, а утром, когда я уже выходил из дома второпях завязывая галстук и чертыхаясь ища ключи в карманах, он уже лежал на этом коврике весь окоченевший. Я сразу понял, что он мертв, как только увидел на этом чертовом коврике. Черта с два он стал бы там лежать, ведь из под двери жутко дуло. Я как увидел его, так и сам будто окоченел на секунду. Вот так и замер, как стоял посреди прихожей, с одной занесенной ногой и с развязанным галстуком."
Не люблю котов.
" Мы познакомились у продуваемых всеми ветрами дверей метро. Не помню, какой был день недели, может быть суббота, а может самый разгар четверга – обычно такие-то мелочи как раз и не вылетают из головы, но все равно я никак не могу вспомнить. Я вообще мало что помню из тех дней. Пол стоял по центру между двумя дверьми и держал в зубах сигарету. Я же куда-то ехал. Все-таки, скорее всего, был выходной, потому что людей почти не было и, наверное, по той же причине Пол и спросил закурить именно у меня. "
Целый опус историй начинает всегда с моего любимого метро. Просто у него слишком характерный запах, чтобы оставлять равнодушным.
" Забредая в разные уголки этого города я словно бы пересекаю границы и посещаю новые страны. Везде много людей, а еще светящихся витрин и пахнет печеньем "
ага ага. надоело.