Мне так радостно от того, что я Вас люблю. Пишу Вам "Вы", чтобы быть дальше, чтобы не сойти с ума от силы собственных чувств, потому что я расстворяюсь в них, тону, задыхаюсь. И это не больно. Нет. Это просто не так больно, как раньше, ведь я знаю, что Вы меня тоже любите, только сильно иначе. О как я боюсь Вас с другой! Кажется, я этого не пережила бы! Не надо. Будьте моим. Будье мой. Лучше, чем Вы я знаю насколько невозможно то, чего я прошу, жажду. Жизнь говорит мне, что я должна все делать сама. Порой, обстоятельства, в которых невольно оказываются люди, толкают их к чему-то, что их меняет. Это плата. Я совершенно уверена, что всё есть плата за что-то. Чем и за что плачу я? - не знаю. И не могу понять кто Вы мне. Мне выплачивают Вами или я плачу? Вы - счастье. Бесспорное, прекрасное счастье. Но всем на свете известно, Богу известно, что моё счастье неразрывно связано со счастьем другого.
Я ощущаю кожей, что что-то скоро должно измениться. Часто, я прохожу мимо, избегаю перемен, но сейчас - пусть меняется. Пусть меняется хоть что-нибудь. Боюсь, что все моё нежное, большое к Вам пройдёт, боюсь, что не пройдёт никогда.