Белые руки Смерти тянутся к беззащитному щенку. Когда-нибудь ещё он её отблагодарит, но не сейчас. Сейчас ему будет ужасно больно. Больно не от того, что он и вправду испытает это чувство, а от того, что будущее состояние повлечёт за собой куда большие последствия. Мама. Его лохматая, такая большая и добрая мама, которая была так заботлива, так ласкова с ним. Она будет покинута им. И лучший друг. Хоть они знакомы всего пару дней, даже по именам друг друга спросить не смогли, потому что говорить ещё не умели, они любили друг друга, как только могут лучшие друзья. И вот, захлёбываясь в этой мутноватой жидкости, в которую его волокли и толкали эти старушечьи намасленные руки, он думал о них. О ней, кто был для него добр, мил, приветлив, кормил наивкуснейшим молоком, учил махать хвостиком… О нём, кто был с ним, когда он упал с бревна, когда он чуть не задохнулся в миске с водой. О них. Руки сделали последний рывок. Смерть не обрадовалась. Она просто сделала свою работу. Она улетела и забрала с собой этого маленького щеночка. А он издал лишь вслед всему, что было ниже: "Тяв!".