все так мило, ты так безмятежна, ты не любишь больших интервалов, там меняют на нежность промежность, там всегда не хватает, мало, мало жизни, души, поэтики, да, поэтики. Небрутально? Жаль. Печально, что там и этики не хватает, зато под завязку местизлостипечалиобиды, там жывут инвалиды, душевные инвалиди, несостоявшиеся индивидиумы, сколько бед там, ох, сколько бед! Человек мой родной, неистомый, я не знаю что это значит но звучит так томно-искренне, что же, слушай мой милый мальчик, я не знаю к чему пишу тут тебя, то ли к рифме, а может просто, нет не просто, ведь так не бывает, просто глупое слово, однако, как слова никогда, невозможно, звучат горько чуть приторно-сладко с ароматом духов на розлив, а ведь так продают и души, а ведь так продают людей, даже музыку так слушают. Меня мучает, нет не так чтобы больно, но все же, мысльхрупкая, как мурашки, от тебямилиый мой или от музыки, по коже, почему раньше я не писала вот тут и вот так? Это важно ведь. Чудаки. Где-то книга была такая, ладно, много написано тут, надо долг исполнять "дочериный" спать ложиться ведь сколько дел нужно завтра успеть по плану по списку и с риском изведать новое, я ложусь вростая в постель, здравствуй милое мое сонное существо, я стобой ненадолго, до 10 утра, если автор учтет что уже без шестнадцати три, увлекает процес я должна мучает совесть ну ладно, пока, до когдатотаммилый мой кактамтебя, я рада что ты можешь меня беречь.
Спокойной ночи, пора бы лечь. Лечиться от бессонницы. Ах нет, ты лгунья, или может просто авторская выдумка? Ах, быть писателем весьма прелестно.
Все, теперь уж точно. Приятный снов. Пожелай мне на завтра удачи. 