Порой мне кажется, что что-то во мне не так. Я ничего не умею, ни к чему не стремлюсь, я просто существую. Я просто есть и может вскоре уже нет.
Вот сейчас я вернулся с улицы. Зачем? Я с Никой сидел под мостом, я уже привык, что несу ей всякую чушь, потому что иначе она уйдет, а я останусь один и что-нибудь натворю. Страшно, потому что осознаешь все, но делаешь. Я знаю, что сойду с ума от одиночества. Сойду с ума от угрызения совести и просто потому что симптом "без тебя" никак не лечиться. А еще.. а еще болит сердце, глаза чуть покраснели и зажигалка оставшаяся от сигарет, путешествует по чужим рукам. А я просто прижимаю сигарету к губам, закрывая глаза, мне кажется, что я - это ты. Но почему же я не ты?
Телефон разрывался от чужих смс, мне не интересно и, поставив в очередной раз на беззвучный, я просто уткнулся в мягкую подушку, что пропахла твоим ароматом. Мне тошно от этого, но ничего не сделать. И так до прихода родителей, а после.. Стук в дверь.
— Максим? Ты дома?
— Да. Сейчас выйду.
Посмотрев в отражение стеклянной дверцы шкафа, натянуть улыбку и выйти, будто ничего никогда не случалось. Помочь с тем и вон тем. Рассказать как про вел день, точнее как хотел бы его провести. Услышать в ответ как все замечательно и со словами "болит голова" запереться снова в комнате. Я никогда не любил заседать в интернете, но теперь ничего более не остается. Ведь так легко сказать первому попавшемуся как, черт побери, тошно.
И снова эти слова в наушниках. |Your way with me|
Нет. Не со мной, где-то там, за поворотом. Меня поджидает смерть, так давно уже вцепившаяся в шею. Душит так плавно, красиво. Умереть красиво - мечта? Ну, вот, сбывается же и нечего грустить. Ведь я - никто и никем не был никогда. Я просто был, я просто есть, я просто буду, но не здесь.
Однажды, повернув за угол, быть может в другой стране, я увижу краем глаза тебя, похорошевшую, свежую, влюбленную и все с тем же фотоаппаратом в руках. В груди что-то йокнет, треснет и просто уйдет. Тот кодак, который подарил тебе на скопившиеся зарплаты. Мой подарок тебе на 18-ие, твоя искренняя улыбка меня теперь душит. Зачем он тебе сейчас? Старый, ненужный, некачественный, просто его век прошел, а ты все еще носишь его с собой "по привычке". Но я просто пройду мимо, не заметив красный и так тихо простонав, я закрою глаза, не захотев видеть кровь из рта. Мне ее в голове достаточно. Ведь кажется именно такой вердикт мне выдали?
А на плите все те же слова Your way with me.. Но не волнуйся, не правдивы же они.
