Ебать как вы нещадно меня бесите. Все. Хотя нет, не все. Кто-то делает своё дело и не кричит об этом напрпаво и налево, а кто-то только взял в руки гитару и уже вопит о том, что он весь из себя такой непонятый никем музыкант. С первых дней приобщения к прекрасному уже выдаёт шуточки из типичных пабликов, в которых говорится о нелёгкой судьбе, о великих страданиях всего, блять, еврейского народа. Это же плюс десять к карме, ну. Или же называют себя детьми солнца, тупорылые мудаки. "Перебирая клавиши рояля, проникну в тайны чувственных высот…" Не про вас это, не_про_вас. К высотам вы и не стремитесь. Вы - бездари, в вас нет зерна, в вас ничего нет, вы пусты. Вы тленность, вы пятно на поприще искусства, вы заняты чем-то лишь потому, что это модно. Вас не волнует красота звука, красота штриха, вам хочется лишь называться музыкантом, художником - кем угодно. У вас нет цели совершенствоваться, для вас то, что выползает из-под ваших кривых пальцев - пение райских птиц. Сразу же. Как только инструмент оказался в ваших порубленных руках. И это неизбежная война, если кто-то посмеет упрекнуть вас.
Меня убивает игра на публику. Всё на поверхности, все ваши "труды" затрагивают только внешнюю сторону. "У меня есть гитара, она у меня в руках, я могу выломать из неё какой-то звук. А вы плебеи. А я творческая личность". Это низко. Это мерзко.
Вы все такие дохера фанаты Нирваны, Ганзов, Битлов и так далее. Но спроси у вас мотив песни, которую я случайно забыла и прошу напомнить вас - великих знатоков и начинается: "Ой, блин, я её постоянно путаю с вон той" или "Чёрт, я тоже никак вспомнить не могу". Кобейн для вас идеал, но что вы о нём знаете? Да ничего, кроме имени. Один раз был очень забавный случай, когда я говорила с парнем в майке с изображением Курта, который бил себя в грудь и клялся в любви к нему и так далее, так вот, я выразила своё сожаление об уходе из этого бренного мира такого чудесного человека и знаете что я заметила? Удивление в глазах этого мальчика. Оно быстро сменилось на понимающую скорбь, но первая реакция была просто бесценна. Фанат. Истинный. Видно сразу.
А теперь о моих самых любимых. О людях, которые жизнь отдадут за вечное уединение в огромной библиотеке. Ну да. Они заявляют, что до книг Вишневского и Коэльо надо дорасти. Да. Вот так. Просто мы их не понимаем, они ведь превосходные писатели, но мы пока ещё не понимаем их. Ясно? Нет, пишут они красиво, я читала даже некоторые их шедевры, но я ни на секунду не задумывалась над их словами. Это чтение для разгрузки мозгов. Не более. И нечего тут больше говорить. И эта фраза "Если тебе не нравится, то это не значит, что писатель говно". Нет, а что это тогда значит? Что определяет тогда талант или бездарность, если не мнение со стороны?
Таже песня. Тут в книгах главное не смысл, а красивая обложка, звучная фамилия и шуршащие листочки. Идеально, если книга старая. Тогда страницы потемневшие, с особым запахом и грузом времени. Это же ведь круто. Это тоже мода. Читать модно. С одной стороны и хорошо, только вот сколько бы книг не прочитал человек под влиянием этой моды, он лучше не станет, в голове ничего не останется. Это вот печально. Чтение ради чтения. И всё. Не для развития, а так…чтобы сказать, чтобы создать впечатление интересного человека. Ты, вроде, читаешь, но все мысли улетают в откртое окно на словах, которые их к тебе везли. Потому что притяжения никакого. Весь трепет к книге только из-за внешнего вида. Не более. И зачем это? Говорить начнёшь, а там пустая марианская впадина. На месте книги я бы обиделась. И на месте гитары. Да я и на своём месте обижаюсь. Получается ведь, что мне врут.