Вздор. По-моему надобности особой нет. Показаться всему миру? Нет, о чём тут может идти речь, если ты даже своему собственному отражению в зеркалу…в экране стыдишься показаться. Это всегда не тот человек, которого ты ожидаешь увидеть. Я Права? Я безусловно права. Всегда не тот человек, кем бы ты хотел восхищаться и чаще всего это абсолютно не тот человек, кем бы ты хотел быть. Не тот, на чьем месте ты хотел бы быть.
И каждый раз, когда ты натыкаешься на этого никчемному бродягу, ты причитаешь себе по поводу…думаешь о нём. Думаешь что ты и есть на его месте. И ты сожалеешь ему и злишься. Злишься за то, что он стоит напротив тебя и молчит. Лицо его бесстрастно и омерзительно невыразительно. Он ничего не говорит, даже брови не хмурит, а ты внутри злишься до того, что у подножия души твоей расцветают алые цветы ненависти. Горячие и убийственные.
Ты злишься, но ничего не говоришь бродяге. Бродяга уходит всё той же дорогой, куда шел он, а ты всё той же, куда шёл ты, а потом, через какой-то незначительный промежуток времени, ваши пути опять сходятся и опять случается этот продолжительный безмолвный разговор. И алые цветы ненависти расцветают снова.
Всё дальше и дальше, куда бы ты не шел, эти цветы расцветают, а со временем, когда их час приходит, они увядают, пуская свои лепестки по ветру и лепестки эти живут на поверхности живой травы, прожигая под собой всё и оставляя чёрную безжизненную круглой формы отметину своей злой сущности. Так ты проходишь километры и везде за собой оставляешь следы цветов ненависти, что со временем сжигают всё, с чем прикоснутся и испепеляются.