03 августа 2010 года в03.08.2010 21:22 10 0 10 1

Порог.

Тамбур. Сигарета в левой руке, в правой банка - пива. Стоит такой смрад, что свербит в носу. В наушниках играет что-то под настроение, что-то опустошающее, потрошащее тебя медленно, с наслаждением маньяка, «разделывающего» свою очередную жертву. Безнаказанно и целенаправленно. С каждым километром музыка вырезает часть того дня, который ты бы с удовольствием сделал бы своей жизнью. Оставлять прошлое позади, так правильно. Но самое поганое, что насколько бы не был день, ты его не проживешь дважды. Никогда. В такие моменты непроизвольно начинаешь перебирать в голове названия наркотиков в поиске того единственного, во власти которого ты можешь вернуться в момент прошлого. Почувствовать заново то, что было. Да, да, да! Только этого, прямо сейчас, плевать я хотел, что будет потом, хочу эту жизнь, жизнь. Жизнь одного дня. Ведь, по сути, вся наша жизнь складывается из таких вот жизней, длиною в день, неделю, смотря, сколько длится тот чарующий сон. Наркоманы ничем не отличаются от обычных людей, разве что силой воли, они просто не смогли отпустить что-то. Может наша жизнь лишь один большой отрезок, кишащий столь яркими впечатлениями, меркнущими перед следующим днем? «А ты перешагни порог, вернешься, расскажешь, Серёг».

Комментарии

Зарегистрируйтесь или войдите, чтобы добавить комментарий

Новые заметки пользователя

SPIRT — ★

12

Шоссе.

Шоссе, вдоль обеих сторон, насколько хватает зрения, простирается пустыня. Я иду по дороге, из-за жары вдали она плавится. Жара выдавлива...

10

Порог.

Тамбур. Сигарета в левой руке, в правой банка - пива. Стоит такой смрад, что свербит в носу. В наушниках играет что-то под настроение, чт...

12

Дыши.

Когда я был еще маленький, я боялся воды. Однажды, прыгнув в море с волнореза вместе с мальчишками, я наглотался воды, до берега было еще...

13

Заново рожденный.

Звуки приглушаются, цвета тускнеют, пальцы цепляются за стекло вагона, как за собственную жизнь, что-то незримое резко затягивает тебя во...

12

Письмо.

И вновь я сажусь за клавиатуру, как за рояль, пальцы, скользящие по клавишам, извлекают музыку, ложащуюся на бумагу. Что побуждает меня, ...

11

Сын.

Всю свою жизнь, начиная с того момента, как я начал реально осознавать свое пребывание в этом мире, я лгал. Мое имя – ложь. Докумен...