Когда я был еще маленький, я боялся воды. Однажды, прыгнув в море с волнореза вместе с мальчишками, я наглотался воды, до берега было еще далеко, легкие болели, и плыть не хотелось. Но были волны, и я уговаривал себя. Уговаривал дышать, дышать даже если больно.
Позже, когда я подрос, я понял, что боль бывает не только физическая. Внутри нас, в тех самых легких, рядом с сердцем, живут те, кто нам дороги. И если они уходят, начинает болеть там внутри, так же, будто попала вода. Только туда ничего не попадало, наоборот, оттуда забирают что-то, что-то называющееся душой. Вместе с тем, кто дорог уходит, и частичка твоей души. И боль эта не проходит, те раны, не материальные, они не заживают. И поэтому приходится всегда дышать, даже если больно.
Сейчас, лежа на сырой от росы траве, в предвкушении рассвета, смотря на звездное небо, ощущая этот воздух, охватывает тоска. Понимание того, что уже не будет именно такого. Этот миг, длинною в ночь, уйдет навсегда. И становится еще хуже оттого, что твои чувства в данный момент не передать ничем, ни музыкой, ни словами, ни фотографиями. И опять ощущаешь себя тем маленьким ребенком. Зная, что можешь остаться здесь, и твоя жизнь остановится, но надо пройти через это, чтобы двигаться вперед. Когда становится больше пустоты внутри, которая воет там и не дает покоя, становится легче дышать никотином, чем воздухом, ведь становится совсем не больно, лишь страшно, страшно растерять свою душу полностью.