И вновь я сажусь за клавиатуру, как за рояль, пальцы, скользящие по клавишам, извлекают музыку, ложащуюся на бумагу. Что побуждает меня, разговаривать с листом электронного папируса, выливать свои чувства сюда? Кокаин или дым сигарет, привкус алкоголя на языке и отчетливый оттенок вкуса крови на губах? Может быть это то, к чему я скатился – колумбийский насморк и никотиновый кашель, а может то, от чего бежал – ответственность, нравственность, маски? Возможно ложь – лживые люди, поступки, жизнь или от боязни признать существование судьбы? «Не приятно думать, что тобой кто-то управляет», но, скатившись на самое дно так или иначе ищешь на кого бы свалить, всю ответственность за твою жизнь, за то дерьмо, которое ты прошел и то, которое достиг.
И каждый день эта скотина, садится за клавиатуру, воображая себя пианистом, и пишет, о каждом шаге на пути ко дну, но сам не видит, что уже давно просто ходит кругами по нему. Прожигает жизнь в пламени вечном.
И в очередной раз он заходит в соседнюю комнату, Надевает маску счастья, берет фишки в руки и с наигранной веселостью спрашивает: «Ну что, кто раздает на этот раз?»