И снова помятое метро. Облезлые электрички, поломанные сидения, надписи на стенах.
Привычно. Заезженно. Затерто. Как любимая песня в плеере. Пауза-повтор, пауза-повтор - и снова по кругу.
Гигабайты музыки по проводам старых наушников прямиком в голову. Нотные знаки, выцарапанные дрожащей рукой на внутренней стороне черепа.
Вжимаясь в надпись "Не прислоняться", в сотый раз слушать баллады вечно обдолбанного Пита. Кусая обветренные губы, в черт-знает-который-раз придумывать ненужные отговорки маме. Вы обе знаете, что это все окажется неправдой, но делаете вид, что все в порядке.
Ты ведь уже не та маленькая девочка, у которой все на лице написано.
Твои глаза научились врать так, что ты уже сама начинаешь путаться, отчаянно веря в придуманный бред.
Бред, бред… Все слова-фальш, все эмоции - блеф, вся жизнь - как психодел Сальвадора Дали. Пауза-повтор. Re-play.
Ведь еще 3 станции.
Твои губы со вкусом виски, твои светлые волосы, запутанные в чьих-то руках. В чьих? Уже не важно.
Измученные пассажиры прячут взгляд за книгами и журналами, за бейсболками и капюшонами. В этом мире никто никому не нужен. Ведь так проще. Никаких обязательств, никаких лишних проблем.
Приятный голос оповещает: "Конечная".
Конечная. Законченная. Конченая. Как и ты, правда?
И снова - пауза-повтор. Еще разок.
Чтобы хватило до дома.
