Это просто Вьюи блог

Стихи с бумажки

Я сегодня слушала, и голос проникал внутрь, и затрагивал самые слабые струны, и слезы наливались в глазах, и смех звонко рвался наружу, я слушала, и была весела, и даже немножко грустила, но главное: мне было хорошо.

А еще я читала! Я тоже читала - представляете. Блока. Моего любимого Блока, о маленькой девочке, в белом платье, о луче на плече, о ребенке, плачущем и знающем правду. Вдруг я когда-нибудь прочту и свои.

И мечта сбудится

Когда говоришь о мечте, не хочется ставить точки

Море и дорога все лечат. Я знаю. Что лучше, чем вдыхать запах лесов и ветра, пробивающего в окно поезда, чем смотреть на звезды, стоя на толчке в вагоне, без возможности дышать и с возможностью любоваться ночным небом? Что лучше приятных соленых прохладных вод, бирюзовой глади и болотного шторма? Что лучше палящего солнца, молочных коктелей и ранних прогулок по берегу?

Завтра меня ждет поезд, завтра в 19.03 я улечу, испарюсь, мой город еще десять дней меня не увидит и успеет соскучиться. И я успею.

" Кап-кап-кап", - тарабанит по крышам.

Где ты, милый? За хлебом вышел?

" Кап-кап-кап", - тарабанит звонко.

А сквозь серые тучи

одинокий лучик

проскользает тонко.

Где ты? Не вижу,

подойди ближе.

Где? Где? Где?

Не молчи. Громко!

Кричи.

Листок. Почему скомакан?

Все внутренности клокочут.

Сердце ноготками феи щекочут.

" Написано что? Что же написано? "

Нет,

стой, погоди,

это немыслимо.

" Милая, сегодня в городе дождь,

не выходи,

всё равно ты меня

не найдешь".

Скомкан.

Почему скомкан?

Ответь, чтобы я слышала,

громко…