Это просто Вьюи блог!

відпустии вже мене блять

не нагадуй про себе.

не треба звінків, нічого не треба.

просто давай по харошому, я більше не хочу нічого

мені важко з тобою

я хочу шоб рани зажили

з часом.

а потім може судьба ще зведе..

ты меняешь любовь на суку, ты меняешь любовь на дым. я тебя не держу, я считаю тебя гнилым

и тысячи твоих баб сожгут меня на костре, узнав, какой нежный ты был ко мне

Пизди теперь ей о своей верности

раз люди кончают самоубийством значит, существует нечто, что хуже чем смерть. поэтому-то и пробирает до костей, когда читаешь о самоубийстве: страшен не тощий труп, болтающийся на оконной решетке, а то, что происходило в сердце за мгновение до этого.

мне любить тебя казалось мало,

разлюбить я так и не смогла,

но твои слова вонзались, словно, камень,

камень в тело девушки в исламе.

словно, как она и я кричала,

только я кричала про себя.

будто, в этом мире стало тихо, глухо стало, странно без тебя.

а в ушах - одна простая фраза: "ты не жди, я не люблю тебя."

а в душе - одна большая рана, боли нет, но страшно тяжело,

будто бы, и не бывало раньше мне с тобою рядом так тепло.

будто бы, и не бывало ночи, будто, не было и дня.

будто, мы с тобой друг другу просто встречные,

будто, друг для друга мы никто.

будто, ты не целовал мне губы,

будто, между нами не было огня.

все это не с нами, как бы, будто.

все это пустые лишь слова.

Он долгих двадцать восемь лет,
И двадцать восемь зим к тому ж,
Хранил в себе один секрет
И был в семье примерный муж.

Всё было, вроде, как всегда:
Жена готовила обед…
Но приключилась вдруг беда:
Он взял и вспомнил про секрет.

Под шум и кислый запах щей,
Ворчанье Суженой с утра,
Он вспомнил всё до мелочей,
Как будто было то вчера.

Она сидела у окна,
И мягкий чудный лунный свет
Окрасил в бледные тона
Её прекрасный силуэт.

Струились пряди по плечам,
Скользили змейками на грудь.
И он подумал сгоряча:
Женюсь на ней когда – нибудь!

Он вспомнил всё до мелочей:
Изгибы линий, мягкость губ,
И жар её простых речей,
И за окном огромный дуб.

Сплетенье рук, слиянье тел,
Каскад каштановых волос,
И то, как он её хотел
До исступления, до слёз.

Признаний трепетных поток,
(Как он на ушко их шептал!)
Смешной над ухом завиток,
Что от дыханья трепетал.

Она смотрела на него
Глазами влажными, как ночь.
Слова пьянили, как вино:
-Люблю тебя. Роди мне дочь.

С утра он потерял покой:
То суетился, то скучал.
Потом, закрыв лицо рукой,
Сидел на стуле и молчал.

Жена ворчала, как всегда.
Ругала убежавший суп.
И он отметил, что года
Ей, постаревшей, не к лицу.

Как не идёт ей белый цвет
И пряди крашеных волос…
И целых двадцать восемь лет
Всё как — то было не всерьёз.

Вдруг он вскочил, схватил пальто,
Забыл про шапку и носки.
Все двадцать восемь лет – не то.
Все двадцать восемь зим – тоски.

Нашёл тот дом. У дома – дуб.
Взбежал по лестнице стрелой.
Унять бы дрожь с холодных губ,
И трусость гадкую – долой.

…Наверное она сейчас
Пьет чай и кутается в шаль.
И из её прекрасных глаз
Струится тихая печаль.

А, может, принялась вязать?
А может кружево плести?
Так много надо ей сказать,
А главное сказать – прости.

Открыла дверь. В глазах – вопрос.
Ей было снова двадцать лет.
Каскад каштановых волос…
Знакомый сердцу силуэт.

Над ухом – лёгкий завиток-
Как много лет назад – точь в точь…
- Вы не ошиблись?
- Нет, не мог. Вы Аня?
- Вера. Её дочь.

- А Аня?
- Мамы больше нет. Кто Вы?
Он повернулся вспять:
-Я шёл к ней двадцать восемь лет.
- Она ждала Вас…двадцать пять.

Как закружилась голова!
Как сердце ухнуло в груди!
И вспомнил он её слова
С мольбою: «Ты не уходи!»

Он сгорбился. Поплёлся прочь…
…Сплетенье рук…Слиянье тел…
…Люблю тебя… Роди мне дочь…
А он ведь вправду дочь хотел.
Как странно. Ани больше нет.
Заплакал. Бросил в тишину:
- Я буду много – много лет
Любить тебя. Тебя одну.

От нашей любви лишь портятся нервы,
и балкон полнится сотней окурков.
ты привыкаешь к характеру стервы, я привыкаю к поведению придурка.

“кожен день - новий лист. вони складаються самі по собі, безформні, з трохи заплутаним змістом. а може й змісту в них ніякого нема. пишуться, коли перемикається пісня в плеєрі, чи посеред розмови, коли хочеться розвернутися і піти. пишуться людям, деревам, вулицям, пишуться самій собі. їх ніколи не встигаєш повністю зафіксувати, записати, вкарбувати в пам'яті. їх неможливо надіслати. адресата не знайдено. адресата ніколи не було.