mannequin

пройдут года, десятки лет,
я буду ждать тебя, как прежде.
и вот однажды, завернувшись в теплый плед,
сожгу в себе последнюю надежду.

я напишу тебе прощальное письмо,
и расскажу о том, как я любила.
боясь, что будет все равно,
я твой почтовый ящик так и не открыла.

я все прощу, забуду, отлюблю,
в тебе есть жизнь, и счастья целый век.
я эту боль ради тебя перетерплю,
ради тебя, любимый человек.

Ну же, давай, с разбегу, и прямо в спину,
Или всей силой, что есть, мне грязь в лицо.
Всё равно я к тебе даже так не остыну,
И буду любить сильнее, тебе же на зло.

Ну же, давай, все рёбра в смятку, с локтя,
Или же просто в нокаут, после трёх секунд боя.
Но я даже дышать, увы, не могу без тебя,
И после долгой отключки всё равно останусь живою.

Ну же, давай, прямо ниже плеча стреляй!
А коль промахнешься подойду на метр ближе,
Буду смотреть и находить тот самый рай,
В твоих беспощадных глазах бестыжих.

Ну же, давай, разорви моё сердце в клочья,
Фразами, жестами или же просто ножом.
Но раны все зажили и не кровоточат,
У тех, кто когда-то хоть раз уже был влюблён.

Ну же, давай, всё сначала, любовь - это битва.
Нет, не тебя и меня, а души с головой.
Хочешь - убей! Но ты - моя орбита,
С которой уже не сверну любою ценой.

мне, наверно, пора состариться
и на пенсию выходить.
если девушки лет с тринадцати
говорят, что умеют любить.

мне, наверно, пора расплакаться
и не верить, что правда есть.
если девушки лет с пятнадцати
постоянно теряют честь.

мне, наверно, пора в подвал уйти
и сидеть до конца своих лет.
если девушки лет с семнадцати
говорят то, что жизни нет.

мне, наверно, пора удариться
головою и долго бить.
если девушки лет с тринадцати
говорят, что умеют любить

Что в имени тебе моем?
Оно умрет, как шум печальный
Волны, плеснувшей в берег дальний,
Как звук ночной в лесу глухом.

Оно на памятном листке
Оставит мертвый след, подобный
Узору надписи надгробной
На непонятном языке.

Что в нем? Забытое давно
В волненьях новых и мятежных,
Твоей душе не даст оно
Воспоминаний чистых, нежных.

Но в день печали, в тишине,
Произнеси его тоскуя;
Скажи: есть память обо мне,
Есть в мире сердце, где живу я…

Нас любят те, к кому мы равнодушны.
Они добры, застенчивы, послушны.
Они всегда на многое готовы.
А мы, порой, жалеем даже слово.

Нас любят те, кого, увы, не надо.
Идя к другим, мы пьем чужого яда…
Потом болеем, мучаемся, даже,
Но те, кто любят ничего не скажут.

Нас любят те, с кем мы могли стать лучше,
Но нам плевать на наш "счастливый случай".
Любовь, увы, жестока и упряма!
Нас любят те, кому мы роем ямы.

Нас любят так, как нужно ненавидеть!
И нам их жаль, но можем и обидеть.
Нас любят не за «что-то», вопреки!
Но нас несет течение реки.

Нас любят… И мы это принимаем.
Нас любят.. Но других мы обнимаем..
Нас любят.. Но глухи мы и жестоки..
Нас любят! И в итоге – одиноки.

я даже не знаю: есть ли вы в моей жизни?
в просторах моей души - нет. но там, на подступах к душе, в некоем между: небом и землей, душой и телом, собакой и волком, в пред-сне, в после-грезье, там, где "я не я, и собака не моя", там вы не только есть, но только вы один и есть.

Вы так часто говорите "люблю".
Задумайтесь, правда ли это любовь?А может это просто влюбленность, которая подпитывает свои силы в привязанности.
Или вы внушили себе это, чтобы было о ком постоянно думать и посвящать глупые статусы.
Любить можно лишь одного человека.Любить до конца жизни.Эта любовь может закончиться лишь в том случае, если она перейдет в ненависть.А если этого не случилось, и вы разлюбили человека - значит вы его и не любили.

Нет, мне не холодно,
я же шапку надела.
Да и мерзнет у меня
душа, а не тело.

Я настолько привыкла его любить,
Что бросить курить оказалось намного легче.
И по-стандарту, пару месяцев еще поболит
И я снова начну забывать эти чертовы плечи.
И в списке контактов появится новый номер,
И в этих унылых строчках возможно появится новый вид,
Когда на вопрос о делах я честно отвечу "в норме",
Он обязательно снова мне позвонит.

она приручает то буквы, то облака, танцует на битых стёклах и на мостах.
он так уверенно держит себя в руках, что сам уверовал в то, что он слишком стар.
когда она наливает себе вина, отметить удачный вечер седьмого дня,
в его бокале коньяк, и он пьёт до дна, за всех, с кем вживую и мысленно изменял.
в её карманах с десяток дурацких снов, флакончики йода, две связки чужих ключей.
он помнит её на вкус. Он на всё готов, чтоб к ночи не вспомнить три родинки на плече.
она управляется с памятью так легко, как будто бы та не стреляет исподтишка.
он знает, что все её шуточки в стиле "кольт" похожи на шила, запрятанные в мешках.
она насыпает овсянки и отрубей, когда он уже намечает себе маршрут.
она говорит: - не люблю тебя, хоть убей.
он ей кивает: - взаимно.
и оба врут.

ты извини, но я к тебе не равнодушна.
я снова мучаю чернилами тетрадь.
и это может быть
и даже лучше.
спасибо.
мне снова есть о чем писать.

Будь моим счастьем
Будь мне самым дорогим, что у меня есть. Тем, кем я хочу дышать. Тем, с кем я буду просто до безумия счастлива просто от того, что мы просто гуляем и молчим.Тем, кто будет меня каждый день провожать до дома к сроку и еще около получаса еще стоять и смеяться на всю улицу.Тем, с которым хочется делить всем-всем-всем.Тем, которого можно обнять, когда тебе плохо. Уткнуться носом в плечо и вдыхать запах тела. Наслаждаться этим ароматом, от которого мурашки по коже.Тем, с которым я буду проводить все свободное время и знать, что оно будет не зря.Да, черт тебя возьми, просто будь моим счастьем.Таким ярким, светлым, улыбчивым и искренним.Хотя, будь таким, какой ты есть. Так тебе больше идет.Но просто будь тем, в кого я влюбилась. Таким, какой ты был раньше, без всяких масок и скрывающим правду за саркастическими фразами.Будь моим счастьем