прощай и люби меня

я скучаю. скучаю дико.
объяснить каприз невозможно.
заломилась извилина криком
внутривенно ноет подкожно

я скучаю… скучаю жарко…
наизусть все даты и строчки,
сообщение лучшим подарком
в ожидании денно и нощно

я скучаю… скучаю, вяну!
голос дерзкий без многоточий.
где тот запах, родной и пряный ?
отзовись, я скучаю очень

я скучаю. всего два слова,
что к любви приросли забором
не проходит синдром разлуки,
там где руки касались током…

Ринат Валиуллин

и забыть бы все, что так мучает иногда.
что когда-то было дорого, нежно, любимо.
примелькались уже города. только ты и остался сильным.
ты стерпел то время, что нас завставляло учить и учиться.
ты все ждал, говоря: " не беда. было бы к чему нам стремиться. "
а я не смогла. я ушла, убежала прочь.
притворившись, что все не вечно.
а ты ведь хотел, но не смог помочь удержаться на прежнем месте.
может, и лучше, что все вот так. что теперь мы такими стали.
ты ведь будешь счастливым и с НЕЙ, и с ТОЙ.
ну а я…а я буду уходить, убегать от НИХ прочь.
пока жизнь не сведет нас местами.
______
и забыть все то, что мучало тогда. и забыться бы тихо-тихо.
только вот города…города. и с тобой мы предельно близко.

(с) моя хорошая

Марина Цветаева

Марина Цветаева

я тебя подожду до зимы
до февральских густых морозов
никому не скажу что ты
моя память
мой мир
мой голос

Ты стояла такая родная
И далекая рядом со мной,
Безнадежно чужими больная,
И казалась какой-то чужой.

Не моя, но со мной в это утро,
Улыбалась, смеялась, ждала,
Но душою грустила, как будто
Виновата, что не сберегла.

Потеряла, забыть не сумела,
А другого найти не смогла,
Может просто и не хотела,
Может просто надеждой жила.

Улыбалась, чуть плача, наверно,
Где другой улыбнуться не смел,
О последнем, а может о первом —
Том, который сберечь не сумел.

Вова

— посмотри, как теперь расцвела наша улица,
словно не было зим и осевших снегов.
ты мне шепчешь: «и ты расцветешь, моя умница,
стоит только по новой поверить в любовь».

— посмотри, за окном светит солнце до вечера,
и тепло по ночам возвращаться домой.
только жаль, ничего в этой жизни нет вечного,
ну а значит все снова погибнет с зимой.

посмотри, как поют соловьи у околицы,
словно не было этой больной тишины!
если б знал ты, как думать о грустном не хочется,
но в мороз эти птицы обречены.

и опять пред тобой я пустая, раздетая,
но, укрыв одеялом, ты шепчешь мне вновь:

«в этой жизни все зимы покажутся летами,
нужно только по новой поверить в любовь».

Ира Астахова

Эта женщина горда и неуместна —
Там ее не любят, тут не ждут.
А другие все уже в невестах
С милым другом за руку идут.
Эта женщина пронзительно красива —
Яркий блеск в задумчивых глазах,
Шелк волос и голос переливом,
И улыбка жаркая в устах.
Все украдкой смотрят и боятся
Подойти беседу завязать.
Эта женщина хотела бы смеяться,
Ну, а ей приходится рыдать.
Ее руки — тонки и красивы,
Ее плечи — горды и нежны,
Ее любят издали и льстиво,
И к чужим она приходит в сны.
Эту женщину и время пощадило,
Эту женщину и чувство сберегло,
Сколько рядом этих милых было,
Ну а сколько их потом ушло?
Эта женщина горда и неуместна —
Ну, а может слишком хороша,
Вечно ждущая прекрасная невеста,
Вечно яркие прекрасные глаза.

Вова

manukyan :

если однажды меня не окажется рядом с тобой, запомни: ты храбрее, чем подозреваешь, сильнее, чем кажешься, и умнее, чем ты думаешь. и еще кое-что: я всегда буду с тобой, даже если меня не будет рядом

а Вы умеете плакать тихо? на одном дыхании, прижмурившись, даже, возможно, без слез. чтобы никто не услышал и не увидел. чтобы мама ничего не заподозрила. чтобы друзья продолжали говорить о чем-нибудь. а Вы стоите и плачете. внутри все обрывается.
лучше бы Вам не уметь так.

пол весны без тебя как пол жизни,
пол апреля до искренних слов
ты да я- два безбожных артиста,
истощенных от тесных оков

напиши мне письмо черной ручкой
о прекрасной и чистой любви
суетою обид нам ненужных
не гневи. забывай. промолчи.

я читать буду очень неспешно
не дыша, ожидая подвох
а ты останешься тем, что и прежде-
быть другим для меня бы не смог.

Пройдёт лет десять, может быть, пятнадцать,
Я буду уж тогда совсем другой.
Но вдруг случайно на одной из станций
Судьба опять сведёт меня с тобой.

Я первая тебя тогда замечу
И улыбнусь. Как будто не болит.
Как будто не щемит в груди под вечер,
Как будто ты давно уже забыт.

Ты подойдёшь ко мне, как прежде гордый,
Друг другу скажем мы лишь пару слов.
Ты всё такой же. Но совсем холодный
Твой взгляд. И эта поднятая бровь…

- С кем ты сейчас? - Семья, работа, дети.
Всё так, как предсказала мне тогда.
- А ты? – Добилась многого на свете,
Но, как ты и предсказывал, одна.

И ничего б я больше не спросила.
Но ты, подумав, сам заговорил:
«Она не любит так, как ты любила.
Я как тебя её не полюбил».

Стою. Молчу. Разглядываю рельсы.
Ты продолжаешь: « Знаешь, я скучал.
Но только в сказках замужем принцессы.
Жена – одно. Другое – идеал».

Я улыбнусь и быстро попрощаюсь,
Желая вам совместных благ с другой.
Но, в глубине души, себе признаюсь:
«Я – идеал. Мечтавший стать женой».

Екатерина Кондакова