стихли стихи

твои глаза подходят к обоям
палец к губам
тише!
так будет лучше
нам обоим
дышет за окном море прибоем
и дает пульс
фальшивой одесской ночи
знаешь, моя любовь
похожа на многоточие

свежими ранами
в соленую осень.
ее первичные признаки
дворники уже смели
ты конечно, не амели
боже, эту осень убери
и поставь на ее место трюмо
ты моё More*

Осень.Начало.Любимая пора.Что я могу сказать о лете…Всем спасибо.Спасибо Крыму.Море.Я поняла, что мне нужно менять в себе.Я чувствую как во мне за лето что-то перемкнулось.Чувствую как перестаю понимать людей.
Мне приятно, что я повстречала Вас. Мне приятно, что я нашла новых прототипов.Были моменты, которые запомняться на всю жизнь.
Думаю, осенью будет очень тяжело.Прийдется взяться за голову.Надеюсь, также, совершить давнозадуманное. Накупить книг. Отправить и получить много писем. Справить день рождение, в конце концов.
Терпения и творческих усехов, всем.

Сегодня был очень странный день. Слишком много запахов и ощущений. Я был, будто охвачен безумием. Я играл на пианино впервые за долгое время. Импровизация, почти закрыв глаза. Многое видел, вспомнил. Если бы я остался дома, это бы продолжилось. Сегодня день, заключающий в себе дни из прошлого, сны. И ночь будет такая же, я это чувствую. Вижу. Это запах, доносящийся с улицы. Он чертовски знаком. Сердце, душа - будто наполняются чем-то. Что-то возвращается. Я это знаю.(с)

я по тебе ни капли не скучал
но тебе сказать я до сих пор не мог
ты нужна была встречать рассвет
а не для того, чтобы печь пирог.

я надеюсь ты простишь мне боль,
и те слёзы простишь мне тоже,
я тебя никогда не любил,
но никого мне не было дороже.

ты говорила, что по мне скучаешь
я по тебе ни капли не скучал
я знал, что без меня не сможешь
И что меня ты очень любишь. Знал.

nponi , о боги, какая же у тебя музыка в блоге играет…omnom

Позвонила мама. Сказала, что забрала в редакции журналы с моими публикациями. Сказала, что купила десять штук, и еще два ей дали. Что оставит себе четыре, а остальные пошлет мне. Сказала, что стихи мои прочитала. А потом как начала рыдать, да так горько, так громко, как ребенок. Просила прощения за то, что произвела меня на свет, сюда вот, в этот мир, который ей самой не очень-то нравился. За то, что хотела, чтобы у меня все было хорошо, но одного ее желания оказалось мало. А я ревела и говорила, мам, да ты что, ну ты чего, мам, у меня всё хорошо, это просто волшебная сила искусства. Вот так вот. Вот и поговорили. Я пишу, а мама плачет. Родишь ребенка, а он поэт. Ты его кормишь грудью, на руках носишь в туалет, когда у него жар, тратишь на него все деньги и всё свободное время. Мечтаешь, что будет у него школа с золотой медалью, работа интересная, красивый автомобиль, веселая свадьба, трое детишек и собака. А он, вырастает поэтом, и всё у него плохо. И он пьет горькую и пишет грустные стихи, а тебе уже шестьдесят, и ты уже отдал ему всё, что у тебя было, и больше у тебя ничего нет. А он пишет и пишет, а ты читаешь и плачешь.

Анна Ривелотэ