О книгах, которые дают жизнь, которые заставляют мечтать, которые учат нас любить, верить, надеяться. О тех книгах, которые переносят нас в прошлое или будущее, а может быть и в другую реальность.
когда никто не нужен
-девушка вы прекрасны
-вас это не касается
-я абсолютно честно
-осень в глазах моих
бывает и комплименты не трогают
разве не видите вы
я растрогана
совсем другим человеком
Kуда мне деть твое «прости»?
Повесить в рамку над кроватью,
Носить под стильным черным
платьем,
Или оставить взаперти?
Куда мне деть твое «прости»?
Вливать по букве в рюмку с водкой,
Убить чугунной сковородкой,
Или развеять с конфетти?
Куда мне деть твое «прости»?
Добавить в новый гель для душа,
Подать под соусом на ужин,
Или в косички заплести?
Куда мне деть твое «прости»?
Тушить десятой сигаретой,
Вложить в вечерние сюжеты,
Или потомкам донести?
Куда мне деть твое «прости»?
Свернуть конвертом аккуратно,
Разлить по чашкам в аппаратной,
Или в святыню возвести?
Куда, куда его нести?
«Прости» - твой гимн, и жизнь, и
кредо,
И упование победой…
Прости, но нам не по пути…
Слова, слова.
Они не нужны.Они не делают меня сейчас счастливой.
Мне нужна поддержка, хочу чтобы обняли.
Вместо - одни на один, со своими тараканами, с давящим чувством внутри.
Сжимается, сжимает.
Разве я ничего не делала?
Я тебя всегда ждала.
А меня-никто
Это выбор.
Остаться здесь, рядом с тобой.Или -собой.
идиотка.полная.беру и решу все, своими руками.
сука, сука, сука я.
Не могу. Разрывается все внутри, хочется убежать от всего, бросить всех, бросить этот город, закрыться. Не подходите ко мне, я устала доказывать, что могу что-то чувствовать. Меня не учили говорить теплых слов, я не умею подбадривать, не могу показать это.Хоть я и волнуюсь, правда.
Сухарь.
Как говорится в одном старом анекдоте "вот такое я говно."
Мне бы хотелось сказать, что только моральная боль достала, но и физическая, увы, мне тоже надоела.
Мне снится забытое, дальнее, прошлое
И дней вереница — туманная, длинная,
А рядом спит женщина — очень хорошая,
Чудесная, хрупкая, мною любимая.
Немного дрожат ее веки опущены,
Легонько трепещут реснички уставшие,
И хочется нежно назвать ее лучшею,
Ее, от меня в чудный сон убежавшую.
И просто смотреть, как она улыбается,
И знать, что ей снится что-то хорошее,
И верить — с любимыми мы не прощаемся,
Они — настоящее, вовсе не прошлое.
И сон отгоняет пустые сомнения,
И рядом она — так легка, переменчива,
И радость моя, и мое удивление —
Любмая женщина, Лучшая Женщина.
Корабли постоят и ложатся на курс,
Но они возвращаются сквозь непогоды.
Не пройдет и полгода — и я появлюсь,
Чтобы снова уйти,
чтобы снова уйти на полгода.
Возвращаются все, кроме лучших друзей,
Кроме самых любимых и преданных женщин.
Возвращаются все, — кроме тех, кто нужней.
Я не верю судьбе,
я не верю судьбе, а себе — еще меньше.
Но мне хочется думать, что это не так, —
Что сжигать корабли скоро выйдет из моды.
Я, конечно, вернусь, весь в друзьях и мечтах.
Я, конечно, спою,
я, конечно, спою, — не пройдет и полгода.
Владимир Высоцкий "Прощание"
О, если бы ты был настоящим,
Стала бы тебе подругой,
Шептала бы нежно ночами:
Юго мой, Юго, Юго.
Запах кофе. Крики. Соседи.Невесомость.Голова.Бум. Бум.Бум.Ночь, а может утро?
Я открыла глаза.Потолок.Белый.Странно.
Глава1.Утро предыдущего дня или начало конца.
Я просыпаюсь обычно часов в 10.Сегодняшний день не стал исключением.Потягиваяюсь, нащупываю будильник, выключаю.
Все как обычно.Как обычно… Изо дня в день я просыпаюсь, включаю ноутбук, ставлю чайник и иду умываться.Никаких неожиданных событий, Нло, пришельцев и какой-нибудь мало мальской погони, как в чертовых Американских фильмах.Ничего из ряда вон выходящего.Все идет свом чередом, все как всегда.
Моя голова уже давно не кружилась от влюбленностии и никаких мерзских насекомых в моем животе, вроде бабочек, хотя они, вроде как не насекомые, да не важно, на самом деле.
Не самое приятное утро началось с не самых приятных мыслей. Мне 18 и мне смертельно скучно.
Я одна на кухне. Она довольно уютная кстати, здесь как- то тепло, по особенному, наверное из-за того, что все душевные разговоры проходили именно здесь, особенная атмосфера.Отрывки слов, дым, алкоголь.Всё здесь.
Моя главная проблема- я перестала мечтать и мне необходимо отправиться за чем-то новым.Хотелось бы уехать, бросить все и на другую широту.Но..Все есть эти но.Обидно даже.
И мне уже давно не нужен тот, кого можно любить и не хочу, чтобы любили меня.Мне не нужно ничьи крупицы тепла, не нужны признания.Рано или поздно придется уходить, а уходить не оставляя себя сложно, да что там-невозможно.Я боюсь, что встречу того, ради кого стоило бы остановиться, завести семью и родить детей, ради кого надо было бы приходить в одно и тоже место каждый день и каждую ночь спать в своей кровати.Нет-это не для меня.Так решила давно и никто не сможет меня изменить.
Утро, утро.Смотрю в окно, пью остывший чай.Может у кого-то есть смысл жизни, а может кто-то как я- одна сплошная вертикальная пустота.
Ухмыляюсь своим мыслям.Ну какая же ты дура, всё-таки. "Прекрати жалеть себя"
{ в моем городе вечные дожди, сырость, а люди, как мур
Солнце — одно, а шагает по всем городам.
Солнце — мое. Я его никому не отдам.
Ни на час, ни на луч, ни на взгляд. — Никому.
Никогда!
Пусть погибают в бессменной ночи города!
В руки возьму! — Чтоб не смело вертеться в
кругу!
Пусть себе руки, и губы, и сердце сожгу!
В вечную ночь пропадет, — погонюсь по
следам…
Солнце мое! Я тебя никому не отдам!
Марина Цветаева
Самые популярные посты