Заметки на полях

С порога смотрит человек,
Не узнавая дома.
Ее отъезд был как побег,
Везде следы разгрома.

Повсюду в комнатах хаос.
Он меры разоренья
Не замечает из-за слез
И приступа мигрени.

В ушах с утра какой-то шум.
Он в памяти иль грезит?
И почему ему на ум
Все мысль о горе лезет?

Когда сквозь иней на окне
Не видно света Божья,
Безвыходность тоски вдвойне
С пустыней моря схожа.

Она была так дорога
Ему чертой любою,
Как морю близки берега
Всей линией прибоя.

Как затопляет камыши
Волненье после шторма,
Ушли на дно его души
Ее черты и формы.

В года мытарств, во времена
Немыслимого быта
Она волной судьбы до дна
Была к нему прибита.

Среди препятствий без числа,
Опасности минуя,
Волна несла ее, несла
И пригнала вплотную.

И вот теперь ее отъезд,
Насильственный, быть может.
Разлука их обоих съест,
Тоска с костями сгложет.

И человек глядит кругом:
Она в момент ухода
Все выворотила вверх дном
Из ящиков комода.

Он бродит, и до темноты
Укладывает в ящик
Раскиданные лоскуты
И выкройки образчик.

И наколовшись об шитье
С невынутой иголкой,
Внезапно видит всю ее
И плачет втихомолку.

Б.Пастернак

Не выходи из комнаты; считай, что тебя продуло.
Что интересней на свете стены и стула?
Зачем выходить оттуда, куда вернёшься вечером
таким же, каким ты был, тем более - изувеченным?

Я больше не приду. Ни завтра. Никогда.
Меня прощать не нужно. Недостоин.
Я меньше причиню страданий и вреда,
Когда ты позабудешь, что нас двое.
Забудь, что ты могла звонить мне по ночам,
И о семейном счастье строить планы,
Забудь, как целовал и на руках качал,
Читал стихи под регги океана.
Не жди и не зови. Не плачь и не пиши,
Переболей, напейся, разругайся.
Не нужен я тебе. Я не умею жить.
Я счастлив был – пересчитать по пальцам.
А ты… ты день в ночи. Ты утренний рассвет.
Ты яркая звезда на небосклоне.
А я замшелый валенок – поэт.
Меня не провожай. Я недостоин.

Al Hakim
photographer Ivan Warhammer
model Кристин Каcc

Ну, вот и все, — вздохнув, старушка,
сказала деду, — Видно срок…
И он, растерянно в подушку,
ей прошептал, — Погодь, чуток…
— Вот свадьбу правнуку сыграем,
тогда уж вместе и уйдем…
Оборвалось собачьим лаем,
Мелькнуло что — то за окном.
— Скажи, просила мол, любя,
простить её, за все, что было,
и пусть не сердятся зятья,
невесток всех, скажи, любила…
И не стесняясь горьких слез,
Ему, вдруг вспомнилось былое,
Как вечерами средь берез,
Бежал он к ней в село чужое.
Как после, горюшка хлебнув,
Их тенью молодость мелькнула.
Как уходил он на войну,
И как война без ног вернула…
Он посмотрел в ее глаза,
В них ни слезинки, ни печали,
Лишь чуть поблекла синева
И губы тихо прошептали:
— А ты, живи… поберегись,
ко мне ходи, как на свиданье…
И было видно, как сплелись,
Их руки в нежное прощанье…

Но слабее, чем самой того хотелось бы.
И спасает лишь одно – глаза накрашены,
Если б не они, то разревелась бы.

Мама, я поэтому подводкою
Так отчетливо рисую, мол, довольна я.
Напиваюсь не мартини – чаще водкою.
Мне не надо, чтоб красиво – мне б не больно.

Мама, ты прости. Я просто выросла.
И ищу то умного, то сильного,
Но молюсь, чтоб поскорей забылся тот,
Кто сумел стать миром… и разбил его.

Мам, мне больно. Мама, ты прости меня,
Что с тобою не делюсь проблемами,
Что не знаешь ты от чьего имени
Хочется кидаться мне на стены.

Да, я выросла – помада, шпильки, стрелочки,
А ненужных сколько в памяти мобильного.
Но пока ты говоришь мне: «Моя девочка»
Мам, я всё смогу. С тобой я сильная.

Говорить, что "не родился ещё тот, за кого замуж выйду" поздновато… Буду говорить "не встретила я ещё того бедолагу, кто прошёл все трубы медные, да не закалил характер свой богатырский"

кто ты такая?
со своими проблемами
своими месячными
своим мужем
со своим почему же
с одной стороны лучше
с другой - хуже
со своим бесконечным
доказательством теоремы
Лемма

«производная дифференцируемой функции в точке локального экстремума
равна нулю»

кто ты такая
со своими люблю
со своими - идите нахуй
кто ты такая со своим депилятором фирмы "Ямаха "
[очень хороший-советую]
со своим феном "Ровента "
кремом с гиалуроновой кислотой
[сначала мазать, колоть потом]
но никак не сравниться с той
непрекрытой
Маргаритой
которая в сорок
летала
на бал и с бала
правда запала
на Мастера
ебала
я эту сказку

без Мастера нет блокбастера

последняя фраза - страшная пошлость
не пошлость, проверенная настоящим и прошлым
связка с живыми ещё альпинистами

антогонист побеждает протагониста

так хочется писать о чем-нибудь
чистом
неистовом
а в голове не сюжеты - низость

мне сегодня в парихмахерской рассказали историю
как одна девочка сама лишила себя невинности
карандашом
чтоб никому не достаться

кто бы пришел
и сделал все правильно и хорошо
по-человечески здророво
без мутаций

Сола Монова

Если можно, то мне эспрессо,
новостей и немного денег,
путешествовать, меньше стресса,
больше нежности, без истерик.
Шоколадку, добрее утро,
вдохновения и улыбок..
если можно, давайте утку
запеченную или рыбу.
Дольше - молодость, позже - старость,
двух детей, или дальше - внуков..
и здоровья бы - вот подарок,
к черту - грыжу и близорукость.
а еще бы - побыть успешным,
и портрет хочу (лучше - в профиль). .
ой, простите меня, конечно,
замечтался..
мне - черный кофе.

© Глеб Дебольский

ТЫ МЕНЯ ПОСЛАЛ….

Ты меня послал куда подальше….
Ну, уйду, к тебе уж не вернусь.
Мне бы это сделать нужно раньше.
Думала, привыкнем и смирюсь.

А теперь живу, сама не рада.
Не слюбилось, не стерпелось, вот.
Забери кольцо уже не надо
Мне оно не впору стало, жмёт.

Я уйду на старую квартиру
От тебя, такого подлеца.
Ты не думай, не пойдём по миру.
Ромка не заплачет без отца.

Он тебя, не вспомнит даже, после.
Ты, к нему и так не подходил.
У тебя для нас нет время вовсе
Уж чужой, ты просто рядом жил.

Вот ключи, возьми и успокойся.
Вещи не беру, они твои.
Ромка ты не спи, ну просыпайся
Нам пора, нам вызвана такси.

Валентина Серафимовна.

Испепелить израненную душу.
Ему отдать - ей в моем теле душно.
И его имя вновь кричать до хрипа.
Я им больна, а вы болейте гриппом.

Евгения Горина

Они ударят тебя по второй щеке.
Рука не дрогнет - клеймо готово.
Прошепчут тихо: "Ты не в себе.
Ведь все живут так. И что такого?".
Отучат быстро тебя мечтать,
Научат лапу давать, не лаять…
Но кто мешал тебя им соврать,
Надуть хоть раз и столкнуть с причала?
До мяса серость с себя собрать,
Рыдать, орать, но быть настоящим!
Да, птица может, конечно, и не летать,
Но ты готов ли к такому счастью?

Чем пахнет его парфюм?
Хвоей? Цитрусом? Табаком?

Он пахнет… Августом
Плотно усыпанным звездами небом
Встречей, которая, по всей видимости,
была запланирована кем-то свыше
Он случайно проник в мой мозг
и так до сих пор оттуда не вышел.
Он запал в душу настолько, что хоть стихи пиши,
хоть белугой вой по ночам
И трепещет все, в ожидании очередного "на чай "

Так чем же он пахнет?
Горечью, с долей сахарной примеси на губах
Послать бы подальше и не вспоминать…
Но, нет…Увы! Весь город уже им пропах
В каждом прохожем ищешь до боли знакомый запах…

Он пахнет… Той осенью, когда с концами накрыло.
" Эй, скорей подружись со мной, детка! "
Тут уж, прости, ты разум - бессилен.

Им бы упиться сполна… Без остатка.
А он все твердит:
" Целую, пока! Увидимся как-то… "

Хочется выдохнуть его разом
или вдохнуть, да поглубже…
Тут пока не определилась.
Но, в старости тихо ему бы шептать:
Отлично повеселились.

Порою я краснею без причины,
Картинно улыбаюсь, как в кино —
Влюбилась я! В женатого мужчину…
Причем уже достаточно давно.

Я для него усердней губы крашу,
Наряды подбираю в тон к глазам,
А он твердит, мол, выгляжу я краше
В растянутой футболке по утрам.

В ответ я улыбаюсь беспричинно,
И думаю, что он, конечно, врет.
Я влюблена в женатого мужчину!
О нем мечтаю ночи напролет,

И осень эта кажется мне сладкой,
Загадочными — шорохи листвы…
Он ест — а я любуюсь им украдкой,
Красивым подбородком волевым.

Мы мало вместе времени с ним делим,
Ведь у него работа и семья…
И только раз, один лишь раз в неделю
Могу весь день быть рядом с милым я.

Порою я краснею без причины,
Чему-то улыбаясь в тишине…
Влюбилась я в женатого мужчину…
Но счастье в том, что он женат… на мне!

Друг друга понимаем с полуслова,
Сынишка озорной растет у нас…
Я в мужа своего влюбилась снова,
Наверное, уже в сто первый раз!

А хочется просто: немножко корицы
в чашечку кофе, всё равно ведь не спится…
Плед на ноги мягкий, диск "Звуки природы",
кота на коленях, пускай без породы…
Дождя за окном и свежести улиц,
рассвет наблюдать, пока все не проснулись…
Не думать о сущем, а жить настоящим,
и честно, без фальши, почувствовать счастье…
Чтоб рядом ты, можно даже колючий,
свитер из ниток на спицах скрипучих…
Запах духов твоих меня так манящий,
тихонечко. Рядом ты настоящий.