zimavnoyabre

А она просто устала.
Устала от того,
Чего так давно хотела.
Чувство свободы спокойно
Гуляет по ее холодному телу
Ветер поддувает.Вокруг лишь птицы.
Уже ночь и ей одной не спится..
Во снах устала ждать принца.
Зазвенит телефон, но нет надежды брать трубку
Ведь это вноть те, об которых набила уже руку…
И одиночество все не отступает
А с каждым знакомым наростает..наростает.
И гуляет среди них:в толпе одна
И кажется по тихоньку сходит с ума.
Но…глоток мохито и вид на столицу
Помогает забыться.Быть может, все сниться?..
Память уходит день ото дня,
Оставив следы пустого вчера..
©Blower`s dougher

Я ширнул по вене любовь, чуть с заражением блядства
И забыл как обещал богам в тебя не влюбляться
Но наверное у каждого должно быть захваты
Вне поле зрения наблюдали осадки
На поле бремени, вне зоны времени
Зоны действия сети, по голове парабеллумом
И пробелы нажимаю вместо текста о любви в стихах
Не смогу я тебе это объяснить никак
Я дал слабость в 2004
Когда твой образ поборол мой мозг на полном серьезе
Серьезно
И до сих пор ни один в мире кайф
Не избавит мою голову от памяти этих курьезов
Похуй даже, пусть все это стихами и прозой
Потный папик зажимает тебя на салоне
А я один в толпе уродов и блядин
И ты такая как они, но просто нравишься больше
Я достигал этих успехов в спорте
Чтобы не падать ниже сортом для такой красотки
И все что помню из спортивных этих лет
Это клетки пресса дико заболят после тусовки
Ты на Кайене в теннис в беленьких кроссовках
Я на говне кладу слова на минусовки
И все рисуются рисованным огнем
Если б ты слышала, убила бы меня за эти сопли
Я вмажу жирную дорогу себе коксу
Больную суку посажу к себе на поршень
Она покорчится, меня расшевелив
Я ее выкину с салона, потому что мне неплохо и так
Тебе надо, чтоб Европа и там
Мода в Италии, свеженький голландский экстаз
Я расширять хочу сознание масс
Чтоб безобразие фраз снимало маски с пидорасов вокруг
Если вдруг я загорался от труб
И задержался в небесах подисполняя хуйню
После похожий на разложенный труп
И как хочу себя я так и веду
Это вообще я к чему
Можно забить на житуху, по венам двигаться
Но чувства не видел я круче этой любви к тебе
Где-то с биксами за кинотеатром на стоянке
Не стоял после двух грамм, бутыля вискаря и сканчика
В воспоминаниях мелькала мягкая твоя щека
Я не считал минуты на часах в отходняках
И если б с садика я знал тебя
То мы бы поженились, отвечаю, я отвечаю
Воздух отчаянно стучал в остатки мозга
Талант отчалил от сознаний острова
И мы давно с тобой синхронно не кончали
Раскачались на качелях с корешами, на дворе январь
Если ты тварь, то научи себя ненавидеть
Если ты кайф, то помоги к себе не привыкнуть
И всем по жизни приходилось от чего то зависеть
Когда заклинит перемычки в медленном суициде
Крыши и спины, лошадиные силы, спинеры, сплифы
И невинные соития любимых
И первые дико забодяженные спидом
Стальные нервы отрофированы, дико разиты
Как паразит быть на твоем теле хочу
Ты снова выйдешь из душа, мы снова выключим телек, и я лечу
И я забуду пару лет под паралями любви твоей
Это было бы весело, это было бы весело..

День.Новый день, переживания, шум дороги, холодный чай в чашке, разбавленный и без лимона, нервы машин, слёзы неба, и так редко его улыбка, холод по утрам, и синева стен, это всё окутывает с утра, душит, и так хочется свободы.
Так начинается утро среднестатистического подростка потребляющего фаст-фуд реальности.Так же начинается и их день.ТОЙ девочки и ТОГО мальчика.Они такие же среднестатистические подростки, со своими бабочками и тараканами в голове, со своими удушьями чувств, со своим..прошлым..будующим..но не общим.
Её утро начинается слишком-слишком небесно, она просыпается, включает ноты режущие на память, застилает кровать, на кухне её ждут как всегда пустота выбора что сьесть, проделав процедуры макияжа, идёт она в школу, школьное время тянется но она терпит.
Его утро начинается в краткости понятия.Сон прошёл аллеей вдалеке, гул машин--бесит, кухня, полнота выбора, чашка кофе и универ, время проходит быстро.
её день продолжается не настолько красочно, но и не тёмно-сине.
его день продолжается кофейне с друзьями и дымом от сигарет.

я когда тебя увидела,
У меня сердце остановилось.
Я тогда поняла, что у меня жизнь изменится.
Я тогда видела глаза твои наглые
И понимала, что покоя с тобой не будет.
Но мне это было неважно…
Я поняла.что я тебя ждала.
Всегда.

Не хочу быть частью мира
-Я выйду замуж за банку кофе и всегда буду бодра и счастлива.
моим любовником станет mp3 - плеер,
рекордсмен по количеству принесенного мне меломанского оргазма…©

если бы меня спросили про дыхание, я бы промолчала
и нарисовала пунктир. слышно песни, от которых тошнит,
слышно людей, которые слушают песни, а потом их тошнит
друг от друга. сны застревают в дёснах, а потом всё равно
просыпаешься. минус одиннадцать - и ветер пьет смс-ки из пальцев.
минус одиннадцать - и ты можешь видеть поцелуи на запрокинутом лице города.
а может, не можешь. а может, и не поцелуи. своими красивыми нудными
словами не смогла сказать главное - эту боль не слышно.
беззвучные внутренности.
дождь шил косыми стежками пеленки новорожденным окнам.
полциферблата до тебя я хотела домой, засыпала с сырыми волосами,
чтобы отвлечь внимание и незаметно спрятать сырые глаза в подушку.
приехала в твой город, чтобы перестать улыбаться избито, стереть
эти сильные сильные пятна от кофе. одна девочка пыталась изменить жизнь.
один мальчик не пытался и изменял ей.
люди расстаются, всё еще расстаются, а потом ждут, кто закричит первый.
дождь разбил себе голову о щеки машин, так нелепо. такое не-лето.
бесконечные шарфы, конченные чувства,
короткие лав стори, возьми линейку.
минус одиннадцать, снова минус одиннадцать, - и хочется опрокинуть за окно все эти улыбки.
но по-прежнему просто надавливаешь на сердце, ну заткнись же.
а ты только попробуй эти веселые карие глаза.
они обязательно окажутся горькими. и какого черта,
они же минуту назад смели смеяться?! телефон расплакался звонком.
ребенок на новый год надел кислородную маску и расплакался. это тоже полифония.
если бы меня спросили про дыхание, я бы поставила прочерк.
а все бы думали, что это пунктир.

счастье-это когда он есть у тебя.
это когда нежный поцелуй в щёчку по утрам с чувством его щетины.
это когда завтрак на столе и забавный рисунок из еды, как будто тебе снова 10.
счастье, это когда ждёшь этих 16.00, чтобы встретить его, будто не видела очень долго, будто он летал на марс и долго снимался в марсианском сериале..
это когда всё тот же "конфетно-букетный" период длится уже третий год.
это когда вместо цветов и костюма-стихи и потёртый кардиган.
это когда наступает ночь.
и когда вместо секса он говорит о чернике и как её любит.
а когда ты обижаешься, он говорит, что ты-его черника.

и сидя там, на холодной кухне в одиночестве, согревая руки о давно остывший чай, я поняла, что кроме него мне никто не нужен(с)

Приснился. Проснулась вся в слезах.
Одеяло на полу. В руке сжимаю мобильник.
Мама прибежала в комнату. Сказала, что я кричала.
Думала, со мной что-то случилось.
" Все нормально, мам. Мне приснилось,
Что он меня не узнал."(с)

мы встречаемся, чтобы расстаться.
красиво, со слезами, нервными истериками, криками, отворачивая к окну, молча, на мосту, по дороге на работу, через два года, через три, через 27, завтра.
мы встречаемся, чтобы расстаться.
оставив горы книг, гигабайты писем, фотографий и фильмов, детей, мятую майку в шкафу на третьей полке, недопитый чай, тонны обещаний и недосказанных слов, несколько сотен песен в iPodе, сменив пароли и адреса.
мы встречаемся, чтобы расстаться.
весной, осенью, иногда летом и никогда зимой, в 16:20 или 01:23, без пяти минут шесть, или в полночь, когда соседи смотрят футбол, когда клуб сотрясает музыка, когда заканчивается мартини в бокале.
мы встречаемся, чтобы расстаться.
в Питере, у озера, на водопаде, на соседнем континенте, посреди пустыни, в кафе на соседней улочке или дома в мохнатых тапочках.
мы встречаемся, чтобы расстаться.
постом в дневнике, письмом, по телефону, по скайпу, по мсн, в двух словах, в пяти, целой книгой или молчанием, с цветами или без.
мы встречаемся, чтобы расстаться.

—Я знаю, что ночью будет очередной приступ безнадежности с сигаретный дымом взахлеб и холодным полом, бесконечным потолком и автоповторами дней.

однажды утром проснёшься и поймёшь, что всё закончилось; сядешь на кровать, обнимешь колени руками, станет холодно. Пойдёшь босиком на кухню, нальёшь кофе. Всё будет также: небо в окне, лестница в подъезде, и мир не перевернётся.Просто станет труднее дышать.

Он особенный. Его не интересует кого я знаю, с кем общаюсь. Он не спрашивает где я была на выходных, в какие я ходила клубы. Его не волнует где я одеваюсь, он не знает сколько стоят мои туфли. Он любит меня обычную. Любит когда я хожу в белой майке и балетках, любит мои наивные мечты. А я просто знаю что он у меня есть. И мне этого достаточно.

Она свалилась, как снег на голову: без звонка, без предупреждения – просто взяла билет на ближайший автобус и через час стояла у его двери. Он говорил, что не любит сюрпризов, и она с волнением ждала его реакции…Пальчики нащупали кнопку звонка…Сердечко бешено заколотилось внутри… Щелчок дверного замка… На пороге появился он, ещё окончательно не проснувшийся, удивлённый и немного растерянный…
…Они стояли друг против друга по разные стороны распахнутой двери. Она, прислонившись к дверному косяку, смотрела на него взглядом напроказничавшего ребёнка:
- Только не говори, что я - ненормальная – я сама знаю…
- Скажи, что мне это не снится … - в его голосе слышалась улыбка.
- Ущипнуть? – с облегчением рассмеялась она в ответ.

Она зашла в магазинчик и хотела купить сигарет, но ей не продали. Она смущённо улыбнулась и вышла на улицу.
Худенькая, маленького роста, с большими грустными глазами и растрёпанным пучком темных волос, она вызывала желание пожалеть её, но вряд ли ей нужна была жалость…
Она любит: фотографии ног со сбитыми коленями, когда волосы небрежно собраны в пучок, одиночество, пленочные фотокарточки и фото на Polaroid, анорексичных молодых людей с вредными привычками,
писать
она любит
именно так
в столбик будто стихи
но без рифмы,
любит жаловаться на жизнь и безответность, любит быть печальной и задумчивой, грустной, молчаливой, любит утончённые кисти рук, курить, естественность…она хочет любить, но любовь должна быть так же красива, как на фотокарточках, где двое лежат обнявшись в мягком утреннем свете, держась за руки…
Она похожа на ещё сотню таких же одиноких, ранимых, живущих мечтами девушек с пучками волос и грустными глазами, но от этого лишь ещё больше хочется её пожалеть…
Она так одинакова своей псевдо оригинальностью, но с ней хочется заговорить, услышать её полный грусти голос. Но в её ушах звучит что-то мелодично-тоскливое, и она проходит мимо, тихая, милая, спрятав руки в карманы, пристально вглядываясь в асфальт