insomnia

— с моим бывшим встречаешься?
- ну да, а что?
- ничего, я тут яблоко ем, хочешь доесть?

а было же время, когда у нее торчали ключицы,
ей страшно хотелось за кем-нибудь волочиться,
садиться в ногах и, забывшись, писать стихи…
[особенно ей удались три-четыре строки…]
и позже, когда я их считывала с экрана,
я верила в то, что поэзия многогранна,
послушны шары, если верно направлен кий…

теперь она носит собачку. совсем не пишет.
болтает о моде и вкусной здоровой пище.
и смотрится дорого. гладко.без бла-бла-бла.
а я вспоминаю ее подростковый почерк,
и вижу ключицы, торчащие между строчек.
и мне хорошо оттого, что она была.

Сола Монова

— Все-таки была плохая идея…
— По поводу?
— С этим переездом и новой жизнью… Не знаю… Не получается у меня стать другим человеком.
— Так…
— Что-то я, как клоун, пытаюсь всех убедить, что я добрый, веселый, хороший… А суть-то от этого не меняется.

Никакой я не вежливый. И людей я не люблю…