Это просто Вьюи блог

Я живу ото дня в день с мыслью о том, как же люди ошибаются, называя любое яркое чувство - любовью.

Почему нельзя называть все так, как оно есть?

Я доверяю тебе.

Ты умный.

Я понимаю твои чувства.

Ты милый.

А когда вы, люди, попусту разбазариваете это слово, мне становится гадко. Вы очень гадкие, люди.

Пожалуйста, называйте вещи своими именами.

А то может случится такое, что вам тоже скажут "люблю".

Больше всего сейчас мне хочется писать. Не важно что, не важно как (ну а как? Как обычно, весьма бездарно), ведь это прочту только я, да?

Иногда, гуляя по улице Ленина, ворошу сухие листья. О листьях сказано косвенно. Под листьями я подразумеваю воспоминания. Можно было сравнить их со страницами книги, но это слишком мягкое сравнение. Мои воспоминания, скорее, именно сухие, покрытые черной паутиной тлена, листья. Дубовые, да.

Идешь, перебираешь. И брезгливо вроде, а выкинуть - нет, что же я, ирод какой? И тащишь их за собой, как мешок картошки. Только тяжелее. Намного (выкидывать нельзя, не забывай!).

Улица кончается. А вот воспоминания…