Больше всего сейчас мне хочется писать. Не важно что, не важно как (ну а как? Как обычно, весьма бездарно), ведь это прочту только я, да?
Иногда, гуляя по улице Ленина, ворошу сухие листья. О листьях сказано косвенно. Под листьями я подразумеваю воспоминания. Можно было сравнить их со страницами книги, но это слишком мягкое сравнение. Мои воспоминания, скорее, именно сухие, покрытые черной паутиной тлена, листья. Дубовые, да.
Идешь, перебираешь. И брезгливо вроде, а выкинуть - нет, что же я, ирод какой? И тащишь их за собой, как мешок картошки. Только тяжелее. Намного (выкидывать нельзя, не забывай!).
Улица кончается. А вот воспоминания…