"внутренний морг заполнен. пришла пора с кем-то прощаться, себя выпускать на волю, вычеркнуть, выжечь, забыть раз и навсегда всё, что писалось стихами о прошлой боли. чувства-осколки не склеить и не собрать - хватит уже ими ранить свое нутро. время понять, что опять от всего бежать - выход не лучший, не даст тебе ничего. снова метаться по разным местам в себе, снова пускаться в исхоженные пути - хватит! молиться закончившейся весне, время настало ее наконец отпустить. "
здесь начинается лето. ты позади. только я вдруг поняла, что во мне теперь вычерпанные остатки былой любви стали нарывами памяти. все горчей с ними становится в "новом" существовать, рвутся все планы, меня возвращая в смерть. все, что хотелось с другой высоты начать, рушится и подо мной расплавляет твердь. на расстоянии вытянутой руки я держу неба восходы - дорогу в жизнь. и только в ночь продолжаю писать "прости, я не могу, не справляюсь. прошу, вернись. "
я неисправна, как сломанный механизм, и не спасаюсь (как будто и не хочу). не помогает ни ненависть, ни цинизм, я обреченно тебя (больше не) люблю. внутренний морг заполнен. пришла пора брать себя в руки, держаться и плыть вперед. только я так же разбита, глупа, слаба, вскоре исчезнет из виду и мой восход. с ним начинается счастье, но я молчу и продолжаю себя изводить в ничто. боже, прошу, верни мне мою весну, я в своем времени глубже иду на дно.
" что же, привет. ты хотела, и я пришел. это не сон, не конец твоего стиха. я то далекое солнце в зенит возвел, только вот ты уже, кажется, не жива. нам не спасти тебя, пусть даже с ним вдвоем, так же, как не оживила б тебя весна. внутренний морг заполнен. и ты же в нем похоронила пустующую себя. "
