Caroline

Тихотворение мое, мое немое,
однако, тяглое - на страх поводьям,
куда пожалуемся на ярмо и
кому поведаем, как жизнь проводим?
Как поздно заполночь ища глазунию
луны за шторою зажженной спичкою,
вручную стряхиваешь пыль безумия
с осколков желтого оскала в писчую.
Как эту борзопись, что гуще патоки,
там не размазывай, но с кем в колене и
в локте хотя бы преломить, опять-таки,
ломоть отрезанный, тихотворение?

Я ненавижу до небес
Все то, что в нас с тобой играет.
Что взращивает, убивает
В нас этот дикий интерес,
Греховное влеченье, страсти.
Я ненавижу небеса!
И разделить бы все на части,
И заглушить бы голоса !
Уйти бы прочь, захлопнув двери,
Задвинуть каменной плитой
Тот дом, где мы любить умели
Отныне мрачный и пустой.
И загораясь этим чувством;
Любовью бешеной, больной
Я наполняюсь и безумством,
Томящей болью и тоской.
Но чтобы так не сокрушаться,
Ночами чтобы не болеть,
Необходимо попрощаться,
Переболеть, перегореть.

Январь 2013

Христос и Бог! Я жажду чуда
Теперь, сейчас, в начале дня!
О, дай мне умереть, покуда
Вся жизнь как книга для меня.

Ты мудрый, Ты не скажешь строго:
- "Терпи, еще не кончен срок".
Ты сам мне подал - слишком много!
Я жажду сразу - всех дорог!

Всего хочу: с душой цыгана
Идти под песни на разбой,
За всех страдать под звук органа
и амазонкой мчаться в бой;

Гадать по звездам в черной башне,
Вести детей вперед, сквозь тень…
Чтоб был легендой - день вчерашний,
Чтоб был безумьем - каждый день!

Люблю и крест, и шелк, и каски,
Моя душа мгновений след…
Ты дал мне детство - лучше сказки
И дай мне смерть - в семнадцать лет!

М. Цветаева

Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,

Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
- Нечитанным стихам! -

Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.

М.Цветаева

Я люблю такие игры,
Где надменны все и злы.
Чтоб врагами были тигры
И орлы!

Чтобы пел надменный голос:
" Гибель здесь, а там тюрьма! "
Чтобы ночь со мной боролась,
Ночь сама!

Я несусь, - за мною пасти,
Я смеюсь - в руках аркан…
Чтобы рвал меня на части
Ураган!

Чтобы все враги - герои!
Чтоб войной кончался пир!
Чтобы в мире было двое:
Я и мир!

М.Цветаева

Июль. Мое любимое время года. Мой любимый город в сказочном Крыму. Мое маленькое волшебное счастье. Я так люблю эти темные теплые ночи и бесконечное звездное небо, оно здесь не такое как в других местах: оно высокое и завораживающее, я хочу раствориться. Шум моря и ласковый ветер, и большая-большая луна на темном небе. Я не хочу уезжать. Я бываю здесь всего раз в год и мне не хватает четырнадцати дней на этот рай. Я влюблена в стройные кипарисы, маленькие узкие улочки и невысокие дома. Город-сказка.Каждый вечер я хожу гулять. Выхожу на главную улицу, ведущую к морю и медленно прогуливаюсь, рассматривая все вокруг, хотя каждый метр уже знаю наизусть, но каждый раз нахожу что то новое. Вдоль улицы стоят палатки с сувенирами, автоматы с мороженным, ларьки с молочными коктейлями и сладкой ватой, кафе и рестораны. В конце улицы два фонтана возле которых обычно все встречаются. Неподалеку стоят паровозики, которые возят курортников с экскурсиями по городу, а в этих паровозиках играют детские песни, слова которых все знают наизусть. Я люблю сидеть на большом фонтане и наблюдать за людьми, здесь хоть и людно но очень спокойно, никто никуда не спешит, разряженная обстановка. Кто то ждет кого то, поглядывая на часы, кто то фотографируется, кто то кидает монетки в фонтан, а кто то просто сидит, как я и наблюдает за Людьми.Если пройти чуть дальше -парапет, а за ним море, бесконечное черное море. Соленый воздух, теплый ветер.Дальше я обычно иду через парк к набережной. По ней тоже гуляют люди, но здесь спокойней. К морю ведут несколько больших ступеней которые тянутся вдоль побережья, наверное, на целый километр. Я люблю здесь сидеть возле воды, и смотреть на морскую гладь, в прозрачной воде можно разглядеть стайки рыб, а на нижние ступеньки выползают крабики, вдалеке разными цветами мигают маячки, плавают яхты и с неба в море падают звезды. А за набережной стоят два храма и мечеть, очень красиво подсвеченные, и я правда будто в сказке. Я могу сидеть здесь часами. А еще, еще здесь очень красиво, когда садится солнце:еще светло, солнце у самой воды и небо над морем горит алым пламенем, а потом солнце медленно опускается в море, роняя последние лучи на золотые кресты храмов…Я возвращаюсь домой по узким запутанным улочкам старого города, в которых так легко заблудиться, свет фонарей освещает мощеную дорогу. Прохожу рынок такой пустой ночью и такой людный днем, и вот уже мой двор..Иногда, когда я ложусь спать, я слышу музыку, которую приносит ветер с моря и засыпаю с мыслью о том, что я влюблена в этот маленький город.

Он говорил мне:"верь".
А что мне оставалось,
Когда любви полны глаза?
Он говорил мне:"жди".
В ответ я улыбалась,
А что еще тогда могла?
Он говорил мне: "помни".
Я кивала,
Хоть знала, что на смерть иду,
На боль безумную себя я обрекаю,
И что отныне никогда…
покоя не найду

04.06.13

Это наш последний шанс,

Шанс хоть что то изменить

Ведь я дальше без тебя

Не сумею жить.

Это наш последний шанс

Шанс хоть что то возвратить

Ты же тоже без меня

Не сумеешь жить

Это наш последний миг

Миг прощанья навсегда

То, в чем не было тебя-

Просто ерунда.

Это наш последний вздох

Вздох безумного огня

После мы не сможем жить

И ни ты, ни я.

Эта жизнь -последний шанс

Шанс хоть что то изменить

Ведь без этого огня

Не сумеем жить.

май 2013

М. Цветаева

Лицо без обличия.
Строгость. — Прелесть.
Всé ризы делившие
В тебе спелись.

Листвою опавшею,
Щебнем рыхлым.
Всé криком кричавшие
В тебе стихли.

Победа над ржавчиной -
Кровью — сталью.
Всé навзничь лежавшие
В тебе встали.

1 октября 1922

у нас с тобой будут дети,
и маленький сад на крыше
в самом уютном на свете
домике в сердце Парижа.

у нас с тобой будут горы,
два раза в год, не меньше!
и долгие разговоры,
и неразлучные встречи.

и будет длинной в столетье,
любовь, как в волшебных книжках.
_
у нас с тобой будут дети,
и маленький сад на крыше.
И. Астахова

Приходи.
Я не верю холодной ночи..
Приходи, приезжай..
Не молчи!
Я держусь.
Тяжело.
Меня душит.
Меня душит твое равнодушие.
И закрыть бы руками уши,
Чтоб не слышать его и не слушать,
Чтоб не чувствовать твое равнодушие.
Чтоб к тебе на шажочек ближе
Чтоб шептал ты мне "тише, тише"..
------------------
Гаснет ночь, ты меня не услышишь
Не приедешь,
Не будешь ближе.

Ю. Вихарева

Он долгих двадцать восемь лет,
И двадцать восемь зим к тому ж,
Хранил в себе один секрет
И был в семье примерный муж.

Всё было, вроде, как всегда:
Жена готовила обед…
Но приключилась вдруг беда:
Он взял и вспомнил про секрет.

Под шум и кислый запах щей,
Ворчанье Суженой с утра,
Он вспомнил всё до мелочей,
Как будто было то вчера.

Она сидела у окна,
И мягкий чудный лунный свет
Окрасил в бледные тона
Её прекрасный силуэт.

Струились пряди по плечам,
Скользили змейками на грудь.
И он подумал сгоряча:
Женюсь на ней когда – нибудь!

Он вспомнил всё до мелочей:
Изгибы линий, мягкость губ,
И жар её простых речей,
И за окном огромный дуб.

Сплетенье рук, слиянье тел,
Каскад каштановых волос,
И то, как он её хотел
До исступления, до слёз.

Признаний трепетных поток,
(Как он на ушко их шептал!)
Смешной над ухом завиток,
Что от дыханья трепетал.

Она смотрела на него
Глазами влажными, как ночь.
Слова пьянили, как вино:
-Люблю тебя. Роди мне дочь.

С утра он потерял покой:
То суетился, то скучал.
Потом, закрыв лицо рукой,
Сидел на стуле и молчал.

Жена ворчала, как всегда.
Ругала убежавший суп.
И он отметил, что года
Ей, постаревшей, не к лицу.

Как не идёт ей белый цвет
И пряди крашеных волос…
И целых двадцать восемь лет
Всё как - то было не всерьёз.

Вдруг он вскочил, схватил пальто,
Забыл про шапку и носки.
Все двадцать восемь лет – не то.
Все двадцать восемь зим – тоски.

Нашёл тот дом. У дома – дуб.
Взбежал по лестнице стрелой.
Унять бы дрожь с холодных губ,
И трусость гадкую – долой.

…Наверное она сейчас
Пьет чай и кутается в шаль.
И из её прекрасных глаз
Струится тихая печаль.

А, может, принялась вязать?
А может кружево плести?
Так много надо ей сказать,
А главное сказать – прости.

Открыла дверь. В глазах – вопрос.
Ей было снова двадцать лет.
Каскад каштановых волос…
Знакомый сердцу силуэт.

Над ухом – лёгкий завиток-
Как много лет назад – точь в точь…
- Вы не ошиблись?
- Нет, не мог. Вы Аня?
- Вера. Её дочь.

- А Аня?
- Мамы больше нет. Кто Вы?
Он повернулся вспять:
-Я шёл к ней двадцать восемь лет.
- Она ждала Вас…двадцать пять.

Как закружилась голова!
Как сердце ухнуло в груди!
И вспомнил он её слова
С мольбою: «Ты не уходи!»

Он сгорбился. Поплёлся прочь…
…Сплетенье рук…Слиянье тел…
…Люблю тебя… Роди мне дочь…
А он ведь вправду дочь хотел.

Как странно. Ани больше нет.
Заплакал. Бросил в тишину:
- Я буду много – много лет
Любить тебя. Тебя одну.

А.Пушкин

Что в имени тебе моем?
Оно умрет, как шум печальный
Волны, плеснувшей в берег дальный,
Как звук ночной в лесу глухом.
Оно на памятном листке
Оставит мертвый след, подобный
Узору надписи надгробной
На непонятном языке.
Что в нем? Забытое давно
В волненьях новых и мятежных,
Твоей душе не даст оно
Воспоминаний чистых, нежных.
Но в день печали, в тишине,
Произнеси его тоскуя;
Скажи: есть память обо мне,
Есть в мире сердце, где живу я…

В. Шляпошников
- Я тебя никогда не брошу -
Тихий голос его сказал.
- Мой любимый и мой хороший!
- Я тебя так давно искал.

- Я сжимаю твои ладони,
Мы близки, мы родны с тобой!
- Только мы здесь вдвоем, и кроме
Нас двоих здесь еще любовь! -

Показала - ладошку к сердцу,
Озарила улыбкой мир.
- Можно мне об тебя погреться?
Я устала от глупых игр.

Я хочу ощутить безмятежность,
И легонечко, чуть дыша,
Слушать как обретает нежность
И надежду моя душа.

В.Шляпошников

Ну и что ты опять мне скажешь,
Мой любимый и мой больной,
Чем сегодня меня накажешь,
И развеешь ты мой покой?
Чем сегодня мне жить прикажешь?
Чем сегодня меня обяжешь?
Почему ты опять не мой?
И сегодня ты снова скажешь,
Сам того и не зная даже,
Как любить тяжело порой -
Безразличью в твоем обличье
И всем чувством, хранимом мной.