Это просто Вьюи блог

Быть одному - вот радость без предела, Но голос твой еще дороже мне: И нет счастливей на земле удела, Чем встретить милый взгляд наедине, Чем слышать, как согласно и несмело Два близких сердца бьются в тишине.

titi :

люди меняются.

и часто они становятся теми,

кем говорили, что никогда не будут

и лампа не горит

и врут календари

так ревно ж обіцяла собі, що не буде жодних шкодувань. але в такі глухі і до безглуздя тупі вечори мої стіни руйнуються і дах поступово з*їжджає. саме в такі вечори я так чітко і так голосно відчуваю той густезний ком у своєму горлі, що пульсує, відбиває ритм невгамовного дятла. і я вже майже блюю соромом за усе те, про що не наважилась подумати вчасно. ненавиджу оці свої ниття. але ж чорт забирай, як іноді важко вимовчувати свій розпач.

як інколи корисно викреслювати зі свого життя людей, котрі могли в нього принести лише бруд. я, напевно, ніколи не перестану дивуватись людській підлості. злитись, обурюватись, відповідати тою ж монетою і вигадувати усіляку гидоту, тільки б насолити людині, котра тебе намагалась втоптати в землю… я б могла усе це. тільки, певно, це зрівняло б рахунок між мною і ницістю. а цього я хочу найменше. найменше хочу рівнятися з людською жалюгідністю.

саме в такі гидотні дні хочеться перечитувати "norwegian wood" муракамі. бо лиш там, здається, знаходиться більше болю, ніж зараз є в мені. важко. все це дуже важко.

болить.

alinjune:

lettherebelove:

это музыкальная матрица.

Кликаем мышкой по квадратикам (или прямо ведём, не отпуская мышку), они начинают светиться и издавать красивые музыкальные звуки - тон повышается снизу вверх. Если нужно вернуться к чистому полю, нажимаем пробел.

alinjune:

fromme:

nousick:

hayhay:

you-are-my-air:

И словно пульс в голове зажмут, а

Между ребер – кусок металла.

И есть ли смысл объяснять кому-то,

Как я устала.

Он вышел и дышит воздухом, просто ради

Бездомного ноября, что уткнулся где-то

В колени ему, и девочек в пестрых шапках.

А я сижу в уголочке на балюстраде

И сквозь пыльный купол милого факультета

Виднеются пятки Бога

В мохнатых тапках.

И нет никого. И так нежило внутри,

Как будто бы распахнули брюшную полость

И выстудили, разграбили беззаконно.

Он стягивает с футболки мой длинный волос,

Задумчиво вертит в пальцах секунды три,

Отводит ладонь и стряхивает с балкона.

И все наши дни, спрессованы и тверды,

Развешены в ряд, как вздернутые на рею.

Как нить янтаря: он темный, густой, осенний.

Я Дориан Грей, наверное – я старею

Каким-нибудь тихим сквериком у воды,

А зеркало не фиксирует изменений.

И все позади, но под ободком ногтей,

В карманах, на донцах теплых ключичных ямок,

На сгибах локтей, изнанке ремней и лямок

Живет его запах – тлеет, как уголек.

Мы вычеркнуты из флаеров и программок,

У нас не случится отпуска и детей

Но – словно бинокль старый тебя отвлек –

Он близко – перевернешь – он уже далек.

Он вышел и дверь балконную притворил.

И сам притворился городом, снизив голос.

И что-то еще все теплится, льется, длится.

Ноябрь прибоем плещется у перил,

Размазывает огни, очертанья, лица –

И ловит спиной асфальтовой темный волос.